Hierba oliendo a carne

A pesar de todo

2012-01-21T01:57:00.001+01:00

"No cesaremos de explorar,

y al final de toda nuestra exploración

llegaremos al lugar donde empezamos,

y conoceremos ese sitio por primera vez."

T.S. Eliot

Porque no hay otra forma de ser sabio -o sea, de aprender a vivir- que desafiar a todo aquello que parece lógico y razonable.

Que zambullirse en lo desconocido, a veces temido aunque ansiado pero que nos llama a gritos, que se hace oir en medio del runrún de voces de la manada que vive satisfecha, felizmente saciada con el tiempo natural.

Llenar entonces de polen los huecos, germen de creación, el hacerse y rehacerse continuamente como medida natural es la forma sola que tenemos de mantener vivas nuestras almas, esa inefable porción de eternidad en que cada uno de nosotros consiste.

Más allá de la voluntad misma, a veces haciendo crecer branquias donde antes brazos o escamas donde antes solo tersa piel, lo que sea necesario para poder respirar, para poder seguir...

Por eso, con observar, con mirar a través de la ventana, no basta...Siempremirar hacia lo profundo con nuevos ojos, con mirada micro o telescópica, según los casos.

Cada sueño personal encierra su posibilidad misma de florecer justo en el límite exacto en que parece disolverse y justo allí puede ser también donde termine. Y aun así, no rendirse, acercarse de nuevo a la orilla esperando que llegue la marea, y que sólo nos moje las puntas de los pies, o que nos arrastre hacia dentro y allí nos envuelva y nos cobije o que nos devuelva a la costa, náufragos de nosotros mismos.

Sin principio ni final

2011-12-30T00:45:00.003+01:00

Al empezar el año sabía que algo iba a cambiar.
http://hierbaoliendoacarne.blogspot.com/2011/01/hopes-and-dreams.html

Han sido unos meses tan ¿densos? (aquí, perdonarme, pero la poeta no encuentra el adjetivo) en los que tanta vida se ha movido, con todos los colores, con todas las sombras, con mil matices... vacíos infinitos, encuentros gratos, manos amigas, deseos, vértigo junto al milagro, paz al lado del miedo, ternura naciendo de lo que parecía la nada...

Pero sigo aquí, en pie,con mucho aprendido y con el verbo suelto...

Hay quien dice que vale
con poner un pie delante del otro
para seguir camino.
Pero yo
me manejo mejor con las palabras.
Y ahora construyen de nuevo casa.
Y ahí me cobijo, y ahí me muestro.
Son ellas las que revisan mis manos,
las que tientan mis carnes
que perdieron firmeza en tanta lucha,
las que daban vueltas conmigo
cuando no podía dormir...
Las que me trepaban y apaciguaron
cuando creía perder la razón.
También las que aun torpes
se enganchaban en sueños,
deseos de volar, de nacerse de nuevo...

Sólo sentir,
sin más límites que el momento
...pero aún todo
era demasiado confuso.

Y ahora,
visten mi piel
se asoman a los ojos
y me escuchan la risa.
Ven nacer de nuevo la luz.
Muy despacio, como ocurre en el amanecer.
Casi sin darme cuenta.

*No dejé hoy aquí un gran poema. Lo sé. Pero las palabras poco a poco se reordenarán de nuevo y escucharéis mi voz.

Paisaje con figura

2011-12-12T00:03:00.000+01:00

Crezco, crezco... y respiro, respiro.
Y en cada aliento
una nueva cadencia,
un yo quiero que me llega y me llena.
Piso fuerte,
siento el suelo firme bajo mis pies.
Puedo escalar montañas,
atravesar desiertos
o ver ponerse la luna en el mar.

Y me bebo cada rayo de luz,
dejo resbalar la mirada
por los perfiles de las cosas
y todo es nuevo
... o casi.
Diviso horizontes más allá del horizonte
aunque a veces tema mirar tan lejos.
Los días se dejan llenar de horas
y puedo desgranarlas lentamente
al ritmo de un suspiro
o de una caricia infinita.
La vida sigue ahí, con su latido
con toda su rudeza
pero con todo su color.
Soy personaje vivo de esta escena.

2011-11-25T18:23:00.000+01:00

No digas tan fácilmente que si.
Dale a todo cien mil vueltas.
Búscale los tres pies al gato.
Duda, duda, si, duda todo lo que quieras.

Las cosas pueden
ser o no ser asi.
Arriesga todo cada día.
Que nadie te quite la razón.
Que nadie te de la razón
porque si.

Desvistete de todo miedo
-y se bien lo que me digo-
y apunta alto.

Y mientras tanto,
no callar, no callar,
no callar, no callar...

Continuamos...

2011-10-18T01:30:00.000+02:00

Para seguir el camino, traigo ahora este poema de mi querida amiga y tocaya Raquel Lanseros.
Y no es sólo para mí (aunque me reconozca tanto ahí dentro) sino para todo el que pase por aquí y se le apetezca esta llamada a la vida...

INVOCACIÓN
Que no crezca jamás en mis entrañas
esa calma aparente llamada escepticismo.
Huya yo del resabio,
del cinismo,
de la imparcialidad de hombros encogidos.
Crea yo siempre en la vida
crea yo siempre
en las mil infinitas posibilidades.
Engáñenme los cantos de sirenas
tenga mi alma siempre un pellizco de ingenua.
Que nunca se parezca mi epidermis
a la piel de un paquidermo inconmovible,
helado.
Llore yo todavía
por sueños imposibles
por amores prohibidos
por fantasías de niña hechas añicos.
Huya yo del realismo encorsetado.
Consérvense en mis labios las canciones,
muchas y muy ruidosas y con muchos acordes.

Por si vinieran tiempos de silencio."

Pero...

2011-09-14T01:29:00.003+02:00

Pero no, sabes que no vas a dejarte los pies quietos, que no te conformas con viajar solo por la superficie de las cosas. En tu carne se muestran las huellas, se clavan las agujas del paso por la vida y aun sin fe, respiras con la boca abierta. Con todas sus consecuencias. Ayer, hoy...tiempos confundidos. Quizás hace mucho que debieras haber empacado tus cosas y movilizado tus pasos como ave que mira al cielo sabiendo que la migración comienza.

Y como esta tarde, cuando en la playa las olas te golpeaban y luego te revolcaban con fuerza hasta la orilla, después queda el intento de ponerse en pie con la mayor dignidad posible. Y no hay palabras mágicas ni fórmula matemática que ayude a curar. Tienes miedo de la vida pero es lo único que tienes y es prestada. Ya no mires más. No busques más. No puedes seguir esperando. El verano se acaba...

¿Y si...?

2011-08-11T11:49:00.001+02:00

"Serás amado el día en que podrás mostrar tu debilidad sin que el otro se sirva de esto para afirmar su fuerza." Cesare Pavese

Y te muestras, desanudas tus arterias, pones voz a algunos de tus miedos, sueltas la redecilla que sujetaba algunos de tus deseos más ocultos...¿y qué? Quién ha leido en ellos la verdad más profunda, la que te conmueve y sobresalta más allá de tus torpes palabras - las que se mueven en tus labios- la que siempre te dejas dentro...Por qué no aprendes y avanzas y te limpias...

Quizás sea mejor dejarse el vuelo intacto, no querer crecer con alas, porque no fuimos hechos así, sólo humanos capaces de andar como mucho a saltitos. Y además, no somos ligeros, nos pesa la carga acumulada en el camino, incluso la que llegó ahí sin pretender serlo o la añadida a otros en su viaje...Y a cuántos incomoda tu sed de ser leída en los silencios, tu propensión a fluir más allá de los límites, sin medida...

(To be continued)

2011-07-28T00:32:00.000+02:00

HE APRENDIDO ALGUNAS COSAS

Después de tanto vivir he aprendido algunas cosas:
que si estás vivo, debes gozar con todas tus fuerzas cada experiencia,
que debe quedar exhausta tu amada de tanto besarla
y que debes caer rendido después de oler cada flor.
Que una persona puede pasarse horas mirando al cielo,
puede pasarse horas mirando a un pájaro...a un niño, al mar.
Que vivir en la tierra es hacerse parte de ella,
es arrancar las raíces que no se quieren separar.
Que si te apegas a algo, no dejes de abrazar con fuerza a un amigo,
no dejes de luchar con cada músculo, tu cuerpo entero, toda tu pasión.
Y si te tiendes por un momento en el calor de una playa,
descansa como descansa la arena, como una hoja o un cantal.
Escucha cada canción maravillosa, plenamente
como zambulléndose desde un acantilado.
Uno debe hundir primero la cabeza en la existencia, en el esmeralda del mar.
Que tierras distantes te atraerán, gentes que no conoces
y debes arder en ansias de leer cada libro,
de conocer la vida de los demás.
Que por nada debes reemplazar el gozo de un vaso de agua,
y debes llenar tu vida de anhelos
sin importarte cuánto sea el placer.
Que debes sentirte orgulloso de conocer el sufrimiento en todo tu ser
porque los dolores, como las alegrías, hacen crecer a quien por ellos pasa.
Que tu sangre ha de mezclarse con la gran circulación de la vida
y en tus venas ha de fluir interminable la fresca sangre del vivir.
Que si estás vivo, debes buscar toda experiencia,
fusionarte con los ríos, el cielo, el cosmos
pues aquello que llamamos vivir no es más que un regalo entregado a la vida
y la vida es un regalo que nos han puesto en las manos.
Ataol Behramoglu (Turquía)

(De esta noche en que me siento especialmente torpe en el vivir y miro para los lados intentando ver, aprender algo para el resto del camino)

2011-07-18T16:24:00.005+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=3ic6dLCGIQs&feature=related
Aunque nos sabemos solos desde el primer día hasta el último, nos gusta compartir a tramos el camino, pisar donde otro pisa, juntar las manos, reír un rato con... Y aunque frágiles, sensibles al pálpito, a la luz, al miedo y al olvido, somos fuertes cuanto más nos dejamos la piel, curiosa paradoja que nos hace crecer. Y cuántos somos los que miramos a la luna a la vez, cada cual desde su agujero, pero al espacio llegan hechos uno todos los suspiros, todos los lamentos y se vuelven sólo sustancia inquieta, semilla, larva, energía pura. No hemos descubierto todavía los límites de la vida. Los sentidos nos fallan. No nos sirven demasiado para captar la esencia verdadera de las cosas, su delicado don, la fuerza que nos empuja a seguir más allá de nosotros mismos. Por eso debemos cuidarnos con mimo, conscientes de nuestra incontenible necesidad de darnos a pesar de todo, más allá de la razón, sabiendo lo impreciso de nuestros pasos, nuestra humana debilidad.

2011-07-14T01:41:00.000+02:00

Hace tiempo leí a alguien que decía que escribir así, aquí en internet, como tantas veces hacemos en los blogs, era un cierto ejercicio de exhibicionismo, pero que desnudarse de esta forma suponía también un acto de libertad.

Ciertamente es así. Muchas veces escribo aquí y me quedo con el alma al aire, expuesta a todos los vientos, a todas las mareas, no siendo totalmente consciente del efecto que mis palabras pueden producir.

Pero ¿acaso es malo producir emociones?

En ocasiones una lectura, la contemplación de un cuadro, una música ...me han despertado del letargo y he sentido como cuando sacamos una botella del congelador y el líquido poco a poco se va licuando, y en ese proceso se producen ruidos, como pequeños estallidos al cambiar de estado. Así de convulsos estamos a veces, y se nos remueven nuestros fluidos interiores... Sí, esa es la emoción, el ser que se nos revoluciona porque está vivo, porque aún no somos materia inerte, quizás algún día lo fuimos, quizás algún día lo seamos, pero ahora, ahora estamos en otra y tenemos la obligación de fluir, como lava o como agua fresca, a borbotones, en hilillo o en cascada...ça dépend.

Por eso mostramos los huesos doloridos, la carne alborozada, el vuelco, el fulgor, el vértigo o el gozo y acudimos en busca de las palabras o ellas nos encuentran, quién lo sabe.

"De la infinita ternura"

2011-06-24T10:58:00.000+02:00

Me sigue emocionando...
"...Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.
Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.
Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.
Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!"
Pablo Neruda

Del escribir

2011-06-12T10:41:00.000+02:00

"Lo que no puede decirse, puede escribirse. Porque la escritura es un quehacer mudo, un trabajo que va de la cabeza a la mano. De la boca se prescinde. La escritura empieza en el silencio, en el círculo vicioso de las palabras al escribir... el que confiere de buena a primeras una especie de lógica maldita a lo vivido... Las palabras se apoderan de mí... y ya nada es cierto y todo es verdad."
Herta Müller

2011-06-07T00:18:00.001+02:00

De cuando la ternura rezuma
verso a beso, beso a verso.
Hoy no son míos los versos, sí los besos,
pero de igual forma aquí los dejo.

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases, hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio, y distanciando
los besos como islas.

Josefa Parra

Respira... Toma aire...

2011-05-31T00:40:00.001+02:00

Y al respirar intenta ser quien ponga el aire,
que al inhalar te traiga el mundo de esta parte.

http://www.youtube.com/watch?v=xM4Rldp9QWA

Ahora...

2011-05-29T00:58:00.002+02:00

No sé si tendrán la culpa los malvas y dorados del ocaso, el sol que me caldeó la piel y los adentros, los jazmines en mi mesa, una voz en la mañana o unos versos de Sabines pero ahora te pido sólo esto...
Sólo unos minutos. Regalátelos. Cierra los ojos. Descálzate. Escucha o baila o besa...
Y me cuentas...

http://www.goear.com/listen/e697761/besame-en-la-boca-ricardo-montaner

2011-05-25T00:22:00.000+02:00

Déjame ser así.
Necesito pisar el suelo
y al mismo tiempo tomar aire.
No sé vivir si no me impulso.
Soy más de oasis que de arena seca.
Sí ondularme como duna,
internarme en la duna,
en su costillar cimbreante
depositar mis miedos
o enterrarlos bien hondo.
Reptaré cuando andar no pueda
no me hincaré más de rodillas.
Aun doliente, alzaré la vista
porque no quiero dejar de mirar.
No voy a dejar de mirar.
Donde el agua esconda su sal
allí mis límites.
Se abre el tiempo.
Entre los barjanes te espero.

Surgir al aire

2011-05-15T01:23:00.002+02:00

Alzame, tómame bien fuerte
para que no me alcancen los fantasmas.
Sí, vienen de nuevo a por mí.
Pero me niego a abandonarme.
Vale ya del estar en llaga.
No es ese mi destino.
No quiero volver a la tierra
sin ser vuelo.

Mi ser es terco.
No rehúye la vida.
Quiere poblarla de nubes y pájaros.
Que el pozo siga lleno
porque mi boca no se agota.
Sorbe a solas y bebe a sorbos.
Sabe darse. Y dejarse saciar.

Todo. Todo y nada en el aire.
En el que se respira
-de realidad y sueño lleno-
y en el que me falta a veces
por esperar
por no esperar.

De ahí el vuelo.
La necesidad de hacer de la sangre
soplo, materia leve.
Y no es el cuerpo estorbo
gravita a instancias del deseo
y a su pulso se acopla.
A veces, grito,
a veces, canto.
Tan solo una caricia, casi un roce
y todo se aligera.
Me ofrezco al aire
me dejo ir
sin noes sin porqués
sólo buscando la sonrisa
la semilla de luz.
Sólo alas.

Te estoy besando más lejos

2011-05-07T01:32:00.002+02:00

Lo sé.
A veces, equivoco los espacios.
Me apretujo contra tu esquina
paseo por tu barrio
- que no es el mío -
me visto con tu azul
- que no me pertenece -
y aspiro el aire
por si tiene algo del aroma de tu voz...
Sí, tu voz se huele:
membrillo y nube.

Eres sol y eres lluvia. Hombre-tierra.
Con una mano buscando siempre el horizonte.
Apuntando hacia "esa tierra de nadie
en la que suelen terminar los sueños".
Y te encuentro más allá, algo más lejos...
Juste une image fixe,
avec des paroles incrustées
entre los labios,
en mitad del pecho,
en el espacio hueco
donde no habita el olvido.
Absorbes y reflejas
la luz,
indagas en mis sombras
aunque no me gusta enseñarlas.
Ya nos conoce el alba.
Sabe de mis silencios
y de tus pausas
del recorrido entre lo oscuro y las risas
-mundo ajeno al dolor-
deseo de dar vida al deseo
el que hace vibrar los adentros
y viene de antiguo.

Te estoy besando más lejos
y no es capricho.
Arena entre los dedos,
tallo tierno, voz que se quiebra...
Nunca encontraré la medida...

"Te estoy besando más lejos" (Pedro Salinas)

Ars mutandi

2011-04-28T00:04:00.000+02:00

Cambié mis coordenadas
(rolé al oeste)
las dimensiones
de mi espacio exterior.
Me siento un poco Alicia
-menguando-
Los huesos duelen,
el cansancio me puede a veces...
Pero "no me quedo inmóvil
al borde del camino,
no me salvo...-"

Descansaré llena de sueños
oyendo el mar
y seguiré avanzando.
Cuando haga frío, apretaré el paso.
Cuando el estío quiera quemar mis intenciones
me encontrará hecha prado,
verde y húmedo cauce,
lugar para fluir.
Sí, es cierto.
Yo no amo a las piedras.
Sigo hambrienta de luz.
En tu ausencia, me creceré por dentro.
Queda tanto por hacer...

Añado color a mis días,
-añil y grana por ejemplo-
y teñirán mi voz.
Mis pasos y sus huellas
la arena los recoge.
Llegarán hasta ti.
No lo dudes.

Nocturno

2011-04-19T02:24:00.000+02:00

Luna azul, nube azul.
Me gusta verlas.
Los poetas somos así.

Y aunque se me trepen los diablos a la nuca
para no dejarme dormir
sigo creyendo que es sencillo amar.

Puede juntarse toda la arena del desierto,
pueden confluir todas las mareas,
pero tras la noche, llegará el amanecer
y seguirán uniéndose los labios,
rozándose los vientres...
La cueva acogerá al fuego.
El viento buscará la calma tras soplar.
Pétalos, gotas, brazos, dedos,
dimensiones de la gozosa reunión.
Humedad y calor interminables
de ese lenguaje subversivo
que diluye o estira al tiempo.

Luna azul, nube azul.
Territorio de asombros y caricias
que arropan y acompañan.
Daré vida a la voz.

A estas horas, todas las noches, para siempre, yo soy la que ha ganado el día.

2011-04-18T00:59:00.000+02:00

Y la palabra echó raíces.
Hambrienta de carne donde habitar,
buscó mi piel
tentó mis muslos,
me respiró en el vientre.
El sendero que quedaba oculto a mis espaldas
quedó abierto para los ojos,
los que gustan de mirar tras los párpados,
los que más silenciosos de lo que nadie sabe
se ponen a escuchar lo que yo canto.
Conoce el temblor que recorre
los huecos de mis noches,
el miedo que se agita entre las sábanas
y con la paciencia de quien es limpio
de corazón,
sabe restañar las heridas
soplando suavemente
sin hacer nada más.

Sí. Hago nacer las palabras
para que sostengan tus besos,
los cobijen con mimo,
los arropen hasta mi vuelta
para cuando cesen los ruidos
y todo vuelva a ser sencillo.
Porque el sol sigue siendo luz
y los jazmines escalando las tapias...

La palabra en mí (II)

2011-04-12T12:56:00.002+02:00

"Todo se movía.
El agua, el viento, las gaviotas..."

Sí. Todo muda.
Desde mis neuronas hasta mis venas saben
que llega un tiempo nuevo.
Mis pasos me trajeron hasta aquí
y deben seguir.
El tiempo se me adensa.
Casi licuado a veces
o coagulado otras
en esos momentos del frío,
el que te recorre la espalda
- la misma que deseas
cubrirse de caricias -
o los de algún amanecer oscuro.

Sigo el vuelo de la gaviota.
Debo aprender.

La palabra en mí (I)

2011-04-12T12:55:00.000+02:00

"Las letras forman palabras,

las palabras textos..."

De Jaume Plensa

explicando el "concepto biológico de la palabra"

Y las palabras

se me vuelven fibra, latido o pulso.

A veces se autoinmolan,

desaparecen de mi mente

y no las vuelvo a encontrar.

Pero sigue mi aliento.

Busca en los sueños.

Mírame donde voy.

Las huellas en la arena,

el sendero del bosque,

el azul, hecho nube o río...

Y ven más dentro:

en mi rubor,

en la voz que me tiembla,

dedos que recorren los surcos...

2011-03-27T23:58:00.001+02:00

Things gonna change...

Y ver esfumarse las cenizas,
cambiar ausencias por presencia,
palpar sólo el espesor del deseo,
sumar nubes y pájaros,
mover los labios para sonreír.

Abro mis manos,
veo las huellas de la luz,
-la que hoy me tatué en la playa-
el nácar de las conchas,
el alma palpitante de la mar.
No quiero olvidar su desvelo,
el mimo que pone cuando deja su mano
junto a mí,
cuando me hace posar los pies
hasta que la pleamar descienda.
Que no sea el lamento mi único color.
Que mi rostro se sonroje de nuevo,
-perfil exacto de este yo-
desde el alba hasta el ocaso,
dorándose tendido en la orilla.

Porque me pido la vida a granel
sin marcas de mareas,
sólo siendo en cada pujo.
Aurora después de noche,
brisa después de la húmeda niebla,
paso cierto, nido de luz.

Del agua del río y sus orillas

2011-03-25T19:58:00.002+01:00

Y aquella mañana fuimos a nadar.

Aquel río,
al que se llegaba tras el pasillo umbrío de chopos
donde resonaban fuertes nuestras infantiles risas,
era nuestro paraíso.

Acuáticos querubines que saltaban a la poza,
donde soñadores emular las proezas
de los buscadores de perlas que salían en las películas.
Ahora, en nuestras manos,
un manojo de algas o un puñado de guijarros,
tesoro fantástico para coleccionar.

Y sentir el cuerpo pleno, fervoroso hasta la fibra.
La desnudez de nuestros miembros
iluminando la cúpula de luz que remata la ribera.
Las márgenes del río que nos acogen después para secarnos al sol.
Hasta las telas del alma amodorradas, acunados todos
por un sueño luminoso que nos embebe y nos transporta.
Palpando el paso del tiempo
con los músculos que flojean rendidos al reposo, mansos.

Los días claros.
Ritual vivo de manes
que nos desposan.

(De mi poemario inédito "IMAGINARIO DE LA INFANCIA")

Ser luz

2011-03-23T23:30:00.000+01:00

Porque la vida sigue latiendo no podemos dejar que el escalofrío, el vértigo, ahoguen nuestros pasos.
Ser es la meta y el camino.
Por eso, esta noche rescato este poema mío para que me ayude a iluminar el sendero.
En la cresta del día
las Mujeres de LUZ deshacen
el dolor de la noche
con la claridad del deseo,
el sueño de los árboles,
el aire libre
en el corazón de los trigos,
la pura nieve,
la lluvia del amor.

Las voces de la vida
a su llamada acuden:
cáliz de tierra,
inmensa savia,
espejo de su ser.

De la sola palabra

2011-03-17T22:58:00.001+01:00

Contra el horror de estos días, el espanto, el dolor, la impotencia, la rabia contenida, el desaliento, el miedo... tantos y tantos sentimientos personales y colectivos, la única bandera que aún permanece, el solo camino, la sola palabra... AMOR.

Todos deberíamos dar-recibir, vivir, al menos UN BESO DE ESOS.

http://www.youtube.com/watch?v=MMUU9lM3hs4

"YO TAMBIÉN SOY JAPONÉS"

2011-03-16T22:03:00.000+01:00

Hoy comparto este texto de Alexis Díaz Pimienta:

"YO TAMBIÉN SOY JAPONÉS. MIREN MI FOTO."
Lo reconozco. En estos días estoy un poco extraño. Tengo la cara intensamente roja, los ojos rasgados, lloro, no se me quita el nudo en la boca del estómago, no puedo ver los telediarios, releo a Mishima, a Basho, a Kenzaburo Oé, y el Teatro del No, que tanto me gustaba cuando era adolescente. Lo reconozco, en estos días, me hago continuos harakiris frente al espejo, delante de los libros, entre un plato de sopa y un beso de mujer. Pienso en las traducciones de Satoko Tamura a los sonetos de la muerte de Gabriela Mistral, y me estremezco por las concomitancias del enlace Japón-Chile. Pienso en la ingenuidad catastrofista del peor Hollywood. Pienso en la felicidad del equipo de béisbol japonés al derrotar a Cuba y ganar el Primer Clásico. Pienso en los récords rotos por Ichiro Suzuki, una leyenda viva. Y me ha salido, de repente, un crisantemo en la solapa. Y me entran una ganas infinitas de reencontrarme con mi hermano Ichito, tan "malo", tan “maldito” a los dos años y a los tres y a los cuatro, que hizo diminutivo (no diminuto) el nombre de Toshiro Mifune, el mítico Ichi, el mejor Samurai que ha engendrado la historia. Y soy un niño que quiere convertirse en Voltus-V saliendo del Payret; y soy un niño que descubre la Odisea, y la paciencia de Penélope, el heroísmo de Ulises, la astucia de Telémaco, en una animación con créditos escritos en letras ideográmicas, que nos llevan a Tokio, la megápolis por excelencia. Y por supuesto, Kurosawa cada dos por tres me regaña porque así no se cogen los palillos; y por supuesto, vuelvo a observar, horrorizado, el hongo de Hiroshima y Nagazaki; y bebo saque mientras mi madre llora porque se ha muerto Oshín, una heroína de telenovela; y soy adolescente y quiero ser Bruce Lee para salvar el mundo a golpes; y soy adolescente y practico kunt-fu y qué ridículo te ves con el kimono, Alexis; y bebo saque y sigo adolescente y escribo varios haikus y quiero una nintendo, un PDA, un robot que aprenda a improvisar en décimas; y soy adulto y corro, huyo, escapo, pero me río en mi estampida que es por ponerme a salvo de los flashes de cientos de turistas japonenes; y soy adulto y descubro, con cierto aire prohibido, clandestino, la sicalipsis de los mangas X; y soy un habitante de un mundo extraño lleno de plasmas, pantallas táctiles, conexión inhalámbrica al olvido. Lo reconozco. En estos días estoy un poco extraño. Estoy Alexis-san, Pimienta-san, Guajiro-san, Poeta-san, y triste, que es la peor manera de estar muerto. Un muerto triste es un doble cadáver. Pero hoy no voy a hablar sobre cadáveres (sería de mal gusto), hoy voy a hablar de los sobrevivientes. De los que deben ser sobrevivientes. Personas que no saben, como diría Retamar, a quiénes deben hoy la sobrevida. Sobrevivientes que deambulan entre los escombros, tras las mascarillas, pendientes (ahora) de los recuerdos de Hiroshima y Nagazaki, atados a sus pantallas de LCD, de plasma, tan inmensas (qué nítida se ve la muerte, qué en 3D); sobrevivientes que llaman por teléfono, que manda SMS, emails, faxes, y gritan por webcam: ¡qué horror, estamos vivos! Lo reconozco, estoy un poco extraño. Un poco no, bastante. No tengo ganas de comer, ni de hacer el amor, ni de escribir (que ya es pasarse). “Quiero escribir pero me sale espuma”, escribió Vallejo-san, un muerto triste donde haya muertos tristes. Y Mishima, “el muchacho que escribí poesía”, nos habla de un lugar que “sólo cuenta con uno o dos quioscos de refrescos de esos que, generalmente, afean las playas en verano”. Yukio Mishima no sospecha cómo puede afearse una playa, en verano o invierno; él sólo dice que “la arena es blanca y abundante y a medio camino hacia la playa, una roca, coronada de pinos, se inclina sobre el mar como si resultara obra de un paisajista”; él sólo habla de la península de Izu que “al subir la marea queda semi-sumergida por las aguas”; y dice que “la vista es hermosísima”; y afirma que “cuando el viento del oeste trae la niebla del mar, las islas lejanas se vuelven visibles”*, porque Yukio Mishima, el joven que escribía poesía, es un sobreviviente del Tsunami, del terremoto, del peligro nuclear en Fukushima; es un sobreviviente triste, que es peor que un muerto triste, es un réplica de todos nosotros. Somos sobrevivientes tristes con miedo a 9 grados en la escala de Richter, con sustos a más de 400 millisieverts de radiactividad por hora. Pero sobrevivientes, dirán unos. Al menos estoy vivo, piensa otro. Menos mal que estoy lejos, no lo puede evitar el más elemental de los pedestres. Pero yo me refugio en un poema, mi claraboya, mi tabla para surfear tantas malas noticias. Me refugio en el haiku de un viejo amigo, Rafael Acosta, repentista y poeta, que escribió cuando hace casi mil años, Tokio no tenía luz eléctrica, y en un rincón oscuro de La Habana llamado El Cotorro, este pequeño poema de estilo japonés, tan vigente ahora mismo:
Tras el desastre
la radiactividad
hablando sola.
Y me refugio también en un feliz soneto que yo escribí, hace más diez años, durante un viaje a Italia, cuando con mi disfraz de turista cubano paseaba por Pisa, la sorprendente Pisa, y me asaltó una nube de congéneres nipones, cámara en ristre, acribillándonos a bocajarro, a la torre y a mí (más inclinado que ella):

Premonición fotográfica

Mi rostro debe estar, junto al de mucha gente,
en el álbum de fotos de aquella japonesa
que ante la Catedral de Pisa, de repente,
practicó su deporte predilecto: hacer presa
del vientre de una Kodac y de su óptima lente,
de todo lo que debe mostrar cuando regresa
incluido mi rostro de turista inocente,
ni gótico, ni dórico, ni etrusco...–Qué sorpresa
se va a llevar el día que pregunten sus nietos
quién es él de la agenda y el boli en la camisa.
Tendrá que darme nombre, confidencias, secretos,
(la vieja Catedral se partirá de risa)
y yo seguiré haciendo preguntas y sonetos,
feliz de haberme vuelto un souvenir de Pisa.**

Y por último, me refugio en un texto como éste, ocasional, improvisado, urgente, un desahogo necesario para poder seguir desayunando, jugando con mi hijo, besando a mi mujer, escribiendo poemas, un texto que comparto con mis amigos, sobrevivientes tristes como yo, unos virtuales y otros analógicos, amigos-san, colegas-san, hermanos de tristeza, que a su vez se refugian (como yo) en un poema visuales del gran Tito Muñoz, un Tito-san inmenso, sabio, el único fotógrafo del mundo capaz de resumir, en un imagen, la cara real de todos los habitantes del planeta tras el Tsunami, el terremoto, el espanto a 10 grados en la escala de Ritcher, el dolor a más de 400 millisieverts por hora. Comprobadlo en la foto.

* Fragmentos de “Muerte en el estío”, de Yukio Mishima.

** Perteneciente a mi libro “Yo también pude ser Jacques Daguerre” (Pre-textos, Valencia, 2000)

UN HAIKU VISUAL DEL POETA TITO MUÑOZ.
(A quien por cierto acaban de cerrar su página en Facebook por mostrarse dibujando desnudo en la playa.
Tan sólo eso o nada menos que eso. Como quiera leerse.
Es curioso que con la que está cayendo, un simple desnudo en la playa pueda causar algún tipo de desasosiego.)

.

Bienvenid@ al club

2011-03-06T12:59:00.001+01:00

"Eres otro, ya no eres quien eras,
nunca fuiste quien eras
pero tenías que llegar tan alto con nosotros
para saberlo."
Del poema "Bienvenido al club" de Jorge Riechmann

"Perdóname por ir así buscándote tan torpemente, dentro de ti.
Perdóname el dolor, alguna vez.
Es que quiero sacar de ti tu mejor tú.
Ese que no viste y que yo veo,
nadador en tu fondo, preciosísimo.."
de Pedro Salinas

"Cuando la poesía abre sus puertas

todo cambia y cambiamos con el cambio
todos traemos desde nuestra infancia
uno o dos versos que son como un lema
y los guardamos en nuestra memoria
como una reserva que nos hace bien
cuando la poesía abre sus puertas
es como si cambiáramos de mundo"
de Mario Benedetti

Luces lejanas

"Haciendo el camino de noche
las luces distantes me dieron fuerza
por sí mismas
por sí mismas
ayer, hoy y mañana también"
de Ko Un

Para todos aquell@s que cambian, que cambiamos, que crecemos...

¿Hay tiempo, hay distancia, hay recuerdo?

2011-03-02T00:53:00.002+01:00

Porque compartir también es una forma de sentir, hoy dejo este poema aquí:

"¿Qué hora es más allá
de este momento?
¿Hay tiempo, hay distancia,
hay recuerdo?
No tengo memoria
...de mí mismo.
He llegado hasta aquí
y no sé cómo.
He llegado hasta ahora
y no sé quién.
Pero estoy y me sobra
y eso es todo.
Pero soy y me basta
y eso es nada
y es eso,
y eso es.
Y digo:
espuma, arena, viento, destello.
y digo:
blanco, aroma, claro, vuelo.
Y digo:
vacío…
y digo…
Silencio."

रोद्रिगो कार्रेरा रेदोन्दो
Rodrigo Carrera Redondo

Voy a soñarte en cada vida.

2011-02-28T01:39:00.000+01:00

"Voy a soñarte en cada vida.

Voy a vivirte en cada sueño."

Jesús Munárriz

Ser toda piel. Ser sólo abrazo.
Entrar en las palabras
como entro en la noche si tú me invitas.
Desde y hacia
-confín inexacto, impreciso límite-
pero senda de luz.
El aire llama a ser latido
a colmarse de nuevo
a no desperdiciar ni un beso.
Mordisquear al desbordarse.
Volver cada poro rendija,
origen, materia primordial,
barro donde crecerán las estrofas.
Las de carne oscura
y las vivificadas por el roce
las que empujan al tiempo
más allá de las tormentas,
al borde mismo de la cama.
Los jazmines crecen en cada cruce.
Las sombras de las nubes no me sirven.
En el jardín secreto de mis sueños
te dejo un beso
-lava del corazón
verdad del tiempo-
Algo me avisa para que no aparte
la mirada de ti.
Lo que brilla o se enciende.
Lo que se hace espuma, lo que pujante crece.
Tallo, escala, faro...
Entrecierro los párpados
como en esos otros momentos
en los que nos llegamos:
países en sueños, ciudades sin límites,
inventadas geografías donde habitar.
Y entonces puedo llenar mi boca de mundo
por amar de nuevo la vida
y así escribirte.

Tem que ser você

2011-02-13T20:15:00.000+01:00

TEM QUE SER VOCÊ (Caetano Veloso)
"Tem que ser você"
quien ahora me alce
y me llene de luz el día.

"Tem que ser assim"
a este impreciso ritmo:
el vaivén de las horas,
su oleaje y su carga.

"Tudo tem sua estrela"
y la tuya llena de azul mis versos,
los que me crecen entre los geranios
y los que se hacen piel
- carne de lluvia fina y madreselva -
Y aprendo a vivir sin reproches.
Me dejo mecer cual niña feliz,
aun creciendo mujer en cada beso.

"Tudo tem seu momento"
y se llegará el día
de estar más cerca,
de inaugurar el mundo en cada abrazo.

"Pra mim tem que ser você"
a quien mi cuerpo espera,
para nacerse
-recienabierta flor-
tras tantas lluvias y tormentas.

Between the cracks

2011-01-20T02:07:00.000+01:00

-¿Cómo despachar una vida
en dos palabras?
-¿Y quién ha dicho
que en tu existencia quepa
una vida sola?

Que nadie me responda.
Cuántos virajes,
cuantas páginas vueltas,
cuántos desafíos,encuentros,
salidas y retornos
quedan aún.

A veces abrimos los días
como quien parte un pan tierno,
ese gesto repetido pero necesario
que sabes que debes hacer.
Otras es silencio,
vacío alrededor,
sólo trazas de ti alcanzas a ver
o eso te parece.
Y sin embargo,
nada detiene al destello,
al fogonazo que en momentos marca
un punto y aparte,
un nuevo vivir.
Siempre hay relojes sin agujas
estanques donde mirarte puro,
cauces por donde discurrir fluido.
Quien busca, encuentra.
Un nuevo paisaje cada mañana
te recordará otros pasos antiguos
por las mismas calles,
aceras cercanas,
aunque ahora todo sea distinto.
Que tu dolor se calme,
que tu alegría
salga a flote de nuevo
y tu andar enérgico
voltee las borrascas.
Ahora estás
en el centro del mundo.
Perfectamente lúcido.
Nunca fue el universo tan real
como lo es ahora para ti.
Algo mudó ya.
Cada paso que des
será solo un paso.
"Un día de lluvia es tan bello como un día de sol.
Aún existen;cada uno como es."
No lo olvides.

*La cita es de Fernando Pessoa

Fly me to the moon

2011-01-10T13:19:00.002+01:00

Sí. Me pongo en camino.
Hay una paz tenue aun
que me transita y que me prende.
Titila como mariposa de luz
pero es grande.
Hoy me llena la noche.
Y la calienta.
Me hace crecer sin miedo
y se le ven las puntas de los dedos
agarrándose a lo alto
para atravesar los espacios
sin dejarse doler.
Fresca,
fragante,
deliciosamente pura.
Así quiere ser.

Que el abismo se olvide de mí,
rompa su brújula
y no me encuentre.
De nuevo, siento la tierra bajo mis pies
y me gusta hendir mis dedos en ella,
sentir mi carne hablar
dar cobijo a las aves en mi pecho
sin temor al frío.
No conozco mi destino
pero aun así
quiero vivir este tiempo
dejarme rodear por ti
cogerme de tu mano cuando pueda
y volver a la par la página.
Mi piel te llama por tu nombre
se hace planeta, país, tierra tuya
y desea ser conquistada.
In other words, hold my hand.
In other words, kiss me.

Sí, andaré el camino
sin aspavientos.
Abro los ojos,
mi alma se ondula ante tu voz.

Fly me to the moon
Let me sing among those stars...

"Tengo en mí todos los sueños"

2011-01-04T23:30:00.000+01:00

"Otra vez vuelvo a verte,
con el corazón más lejano, el alma menos mía."

No son mis ojos los que hoy te vieron,

tú lo sabes.
Pero una voz quizás alcanza

a recorrer distancias.

Y puedo sentirla

de nuevo ahí,
en el centro de mí misma,
grávidamente instalada.

Se desdibujan las imágenes
pero no el murmullo de quien me dice,
de quien extrae de mí
esta materia inexacta que son las palabras,

vía en tensión

desde el placer al dolor

sombra y luz de cada cosa.

Y te sentí mirarme así, con fijeza,

como en aquella única parada en el camino

al final de la noche,
al empezar la mañana.

Y desde tu voz,
en la calle rebosante de pasos
de nuevo tu aliento,
tu pulso entrando en mis nudos y mis estrías.
Nada era azul, lo se,
mas no hay error en el ave que canta
aun fuera de su nido.
Yo la bebo
y me alimenta.

"No soy nada.

Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
Esto aparte, tengo en mí todos los sueños."
(Ambas citas son de Fernando Pessoa)

Hopes and dreams

2011-01-01T21:34:00.001+01:00

No quiero propósitos de enmienda ni promesas imposibles.

No haré una lista de deseos. Los que me importan, los seguiré dejando escondidos.
Sólo quisiera apartar los miedos, enterrarlos bajo los escombros para seguir caminando.
Así mi llamada, mi grito, mi beso o mi abrazo podrás recibirlo en cualquier momento.

Sólo para ti.

mi "felicitación"

2010-12-24T13:07:00.000+01:00

Reconozco no poseer un gran espíritu navideño. Nunca me gustó que me marcaran en qué fechas repartir mi cariño debiendo distribuirlo, clasificarlo según criterios que ni dios mismo sabría bien explicar.

Siempre me pareció un tanto malvado el jojojo de este Papá noel multiplicado por las esquinas y no me gustan tantos falsos angelitos barbudos sin capacidad de elevación.

Me gusta más adorar el milagro de cada atardecer, del cielo reflejado en la sonrisa de mi hijo, de cada latido de mi corazón.

Por eso hoy también -como cada día- os saludo a los que pasáis por mi camino, a los que me esperan, a aquellos con quienes tan sólo coincidí de manera fugaz, a quienes me dan tanta dicha, a quienes saben sentir conmigo, a aquellos con quienes puedo hablar y estar callada, a quienes me hacen latir y a aquellos a quienes quizás emocioné alguna vez.

Por eso os invito a elevarnos con ella, mujer como yo, para seguir disfrutando del viaje. Sin fecha. Sin tiempo. Cada día.

Foto de Marina Abramovic

http://blogeartemadrid.blogspot.com/2009/11/la-cocina-de-abramovic-misticismo-entre.html

Hablo de ti

2010-12-12T01:53:00.000+01:00

(Encontraste una telaraña en el limonero

cuando arreglabas el jardín...)

Hablo de ti

y me es dificil hacerlo.
Así que hablo de que hablo de ti

cuando hablo del otoño, de telarañas tan delicadas
como perdidas en los surcos por novias olvidadizas
de las pesadas gotas del rocío bajo el tardío sol vespertino

y más tarde de las largas sombras sobre la explanada
de la tormenta que sacude las copas de los tilos
ya antes de que yo empiece a hablar de las estrellas

y del resplandor en la estrellas en los cristales rajados de la casa
que tintinean cuando ataca la helada de la noche
y todos los sonidos devienen penetrantes, cuando hablo

de todo esto, de todo esto que habla de ti
y de lo que es tan dificil hablar.

Asi te hablo a ti.

Poema de NORDBRANDT
traducido por Francisco URIZ
http://lasombradelmembrillo.com/VI/num/la-sombra-13/la-sombra-13-en-pdf/

De sal y fuego (Santiago Tena)

2010-12-06T13:18:00.000+01:00

"yo soy la sal, el agua, la vida, el sufrimiento, la mujer, el alma, la piel, la herida

yo soy la lluvia, el olor, el dolor, la playa, la lágrima, la angustia, la brisa, el fuego, el verbo

yo soy la espada

llueva cuanto llueva, algo adentro quema, hierve, se enfebrece, llama

y este llamarse vivo, llamarse fuego y voz, llamarse fuerza, se llama hoy raquel zarazaga, y el mar que trae no es el de cádiz, no es el de la isla, no es el del puerto: el mar que trae se llama sal y brasa, y abrasa, y el mar quema si con su sal nos damos a una nueva templanza: la sal, la sal del mundo, la sal como punto justo de picardía y de vida, la sal como gracia, como encanto de la vida, como sabor vital, es como el fuego en que se templa la espada: los poetas, no ya los poetas: los que sufrimos somos solo eso: espadas, espadas vivas de paz, antorchas, velas, referencias, postas, hogar para la antorcha que busca hogar, fuego para el fuego que en otro fuego nos llama: estar, constante estar: arder, ser como el fuego sal que purifique el sufrimiento ajeno, el mal ajeno: ser antorcha es esto, ser sal es esto: esperar encima de la mesa que alguien tome de nosotros cuanto quiera, esperar encendidos y plenos que de nuestro fuego y nuestra vida se tome lo justo: que la sal dé la gracia que ha de dar: que el fuego no exceda el calor que en el punto exacto me es necesario

hoy soy contigo lo que soy, raquel: en este mundo vacío, blanco, barato, exhausto, vanidoso y frágil, yo soy la sal contigo: en este mundo en el que ya no creemos, en el que el desengaño es continuo, al que la luz no llega, en este mundo de dolor por lo que no han comprendido, yo soy dolor contigo: el árbol que da fruto se poda, el racimo se limpia, la espada se hace vida incandescente y sabemos tú y yo que la sal nos da vida más allá de lo que digan médicos y libros: una vida sin sal no es vida plena, una vida sin sal es un periódico tan gris que en él no quedan tonos que marquen letras

yo quiero morir, yo quiero vivir: más allá de este gris hay un color azul marino y casi cielo en el que cada lágrima se ha añadido a lo vivo, se ha cobrado su luz, se ha hecho sal real: la sal de estar a gusto, de amar, de decir la verdad, de no buscar el daño, de dejar los cuidados, la sal de vida llena, la sal sol, la sal luz: yo concibo un futuro humano y mío, humano y nuestro en el que tanto fuego del que nos forja dentro, en el que tanta fiebre, tanto no, tanto haberse callado por no herir, tanto dar a la paz más importancia que a lo propio se nos premie en la paz y se haga karma vivo y besante y austero pero rico en piel amiga, en verso, en alegría fija, en fuerza fija, en creer con saber que lo que he hecho está bien, que estoy vivo, que merezco la vida, que me quieren, que soy tú, que estoy aquí por ti, que si gritas de vida soy yo mismo quien grita desde ti, y si gritas de gozo y si lloras de gozo soy yo tuyo quien goza desde ti

y lo soy por la lluvia, la pupila, el mar, la sal, las corrientes del golfo y del valiente, tu corriente, tu vida: yo he sufrido para hacer realidad cantante y rima cada parte de ti, para beber la sal, para hacer que la llores y la digas

y a veces, cuando llueve, llegan como en el aire el gozo y el dolor y el sabor de la sal: y son, raquel, tú misma

Texto de Santiago TENA
(para la presentación de mi poemario A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL")

"Mandala ascendente"

2010-12-01T23:26:00.000+01:00

Sin romper el hilo, pendiente de la fusión de los átomos, los que te asoman al rostro cuando intentas sonreír a pesar de todo, a pesar de ti pero por ti. Sin reproches ni falsos arrobos. Gozo digno de sobresalir.
Pujante tallo de alma que invoca al fulgor, a la vida sabrosa, a la desobediencia infinita, sólo entrega consentida. No más necedad a cuestas ni pasos inciertos hacia un tal vez. Sólo mil hojas para emborronar por derecho propio, jardín de arena con sueños escondidos en cada rincón. Quién puede negarte algo así.

De mi libro "A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL"

There are many seasons to feel glad

2010-11-19T01:17:00.001+01:00

"Entre labio y labio
cuánta dulzura guarda
mi boca abierta al beso"
Alaíde Foppa

¿Acaso el alma tiene rellanos,
descansillos donde poder tomar aliento
antes de proseguir el viaje,
el camino inevitable?
Tras las puertas oscuras
siempre buscamos la salida.
Es preciso a veces inventarla
porque no todo tiene remedio
pero aún así
debes remontarte,
vocalizar tu nuevo nombre
y soplar...

Sabes lo que anhelas
y te parece fruto prohibido.
Estiras la mano
y no está ahí.
Pero hay una luz que no se apaga,
un repique interior
-ese que en flor menuda te convierte-
pasarela escondida
al corazón de tu corazón.

Recoges los bártulos,
cierras las ventanas sin hacer ruido,
doblas las sábanas...
y aún así permanece el fulgor.
Ese brincar de espumas,
tu ignorada voz,
tu orilla.

*Y ahora, el mismo poema traducido al catalán gracias a la amabilidad de Pere Bessó.

De cas té replanells l'ànima,
saplans on poder prendre alé
abans de prosseguir el viatge,
el camí inevitable?
Darrere de les portes fosques
sempre busquem l’eixida.
De vegades és menester inventar-la
perquè no tot té remei
però tot i això
deus remuntar-te,
vocalitzar el teu nou nom
i bufar...

Saps allò que deleres
i et sembla fruit prohibit.
Estires la mà
i no és ací.
Però hi ha una llum que no s’apaga,
un repic interior
-aqueix que en flor menuda et torna-
passarel·la amagada
al cor del teu cor.

Reculls els estris,
tanques les finestres sense fer soroll,
plegues els llençols...
i malgrat això resta el fulgor.
Aqueix saltiró d’escumes,
la teua veu ignorada,
la teua riba.

Descubrimiento

2010-11-14T12:03:00.001+01:00

Hay días en que no te llegan las palabras al cuerpo,
en que tan torpe te encuentras que no te sale la voz.
Por eso, buscas en otros.
Y en ese camino, como sorpresa, hay quienes salen al paso.
Hoy: Alaíde FOPPA

Ella se siente a veces...

Ella se siente a veces
como cosa olvidada
en el rincón oscuro de la casa
como fruto devorado adentro
por los pájaros rapaces,
como sombra sin rostro y sin peso.
Su presencia es apenas
vibración leve
en el aire inmóvil.
Siente que la traspasan las miradas
y que se vuelve niebla
entre los torpes brazos
que intentan circundarla.
Quisiera ser siquiera
una naranja jugosa
en la mano de un niño
-no corteza vacía-
una imagen que brilla en el espejo
-no sombra que se esfuma-
y una voz clara
-no pesado silencio-
alguna vez escuchada.

Pido la luz y la palabra

2010-11-11T01:01:00.000+01:00

¡Hay tantas cosas que pueden helarte!

Hay quien dice que los poetas
envolvemos la realidad con metáforas
pero no es cierto.
Nos astillamos y nos duele,
se nos revuelven las entrañas
o nos quedamos fríos.
Exactamente igual que tú.

Y entonces, ¿qué nos pasa?
Por qué a tantos incomoda
que nos dejemos suelta la palabra.
Dicen que por la boca muere el pez,
pero por ahí
nosotros nos crecemos.

Hacemos conjuros para aplastar los miedos.
Con el tiempo aprendemos
a sacudir las cabelleras
para orearlas de las sombras,
de las que erizan nuestras noches
o de las que esperan a la vuelta de la esquina.

Pero no podemos parar.
No vamos a parar.
Todos sabemos
que cuando entramos en este camino
es para siempre.
Que a nadie asombre entonces
que la palabra crezca
y nos sobreviva.

(Para el acompañante de tantos versos que eran anónimos hasta que decidió darles luz)

FOREVER

2010-11-02T17:04:00.000+01:00

¿Son sólo sombras?
¿Cómo darle nombre a lo inasible,
a lo que se nos escapa por la razón?
Y percibes un sentido distinto
de la palabra "lejos"
de la palabra"cerca"
borrando de un plumazo toda linde.
Y se te enciende de nuevo el rubor.
Tu corazón se sobresalta
a pesar de tí misma
aunque lo quisiste parar,
no dejarlo suelto para no herir,
que ni una gota de tu sangre
pueda mancharle.
Torpe en las formas,
en la distribución de los afectos,
siempre en retardo.
Cierras los ojos,
las lágrimas se escapan,
y sin embargo,
un beso encuentras.

Crecen flores

2010-10-31T01:53:00.001+02:00

NO HAY DOLOR EN LA VOZ.

AQUÍ SOLO EXISTE LA TIERRA.

Levemente juntos,

aligerados aunque densos,

sin necesidad de huir.

Casi sonámbulos.

Vasto el mundo,

oímos crecer los latidos

y los días que se agolpan,

atruenan y retumban.

En los olvidados rincones

sembramos flores con los besos.

Rosas de olvido,

jazmines de luz.

LO QUE IMPORTA ES ESTO: HUECO.

MUNDO SOLO. DESEMBOCADURA.

ALBA NO. FÁBULA INERTE.

SÓLO ESTO: DESEMBOCADURA.

*Los versos en mayúscula pertenecen a POETA EN NUEVA YORK de F. G. LORCA

De la palabra oscura

2010-10-28T01:17:00.000+02:00

Y te parece que no puedes dar ni un paso,
que toda tú se resquebraja,
que por los huecos sólo el aire
más frío.
De nuevo metal en el pecho,
el que te aplasta,
el de fauces oscuras,
el que te clava al suelo.
Hoy ha entrado a traición
y sólo ves despojos.
La razón se te borra unos instantes.
Quizás por eso escribes.
Porque quieres dejar constancia
de que aún hipando
vas a seguir.
Que la suerte está echada.
Que seguirás mirando hacia la luz.
Que buscarás la postura, el camino, el modo
de encarar el lienzo en blanco,
el del día que llega,
y de los que vengan después.
Sabes que no hay certezas
pero siempre fue así.

Porque "he visto los ojos de los brezos
y sé lo que las olas deben ser"*

*Cita de Emily Dickinson

POEMA A TRES MANOS

2010-10-21T00:43:00.002+02:00

QUIERO QUE SUEÑES CON LO QUE YO SUEÑO...

PORQUE una vez soñé con ser poeta,

UNA voz en las noches del otoño,
VEZ y voz, serpentina de palabras…
TE cuento esto ahora no sé con qué motivo
QUISE decirlo antes y no supe
CON tanto ruido tras de la ventana…
LOCURA azul la que nos inventamos
Y quisimos creer sin condiciones
QUIEN no creyó en locura nunca ha sido…
SABE Dios si leerás estas palabras,
SI desde tu almohada se ve el facebook…
TODAVÍA no me creo que ande escribiéndolas…
TE cuento esto ahora y ya sé a qué vino
QUIERO que sueñes con lo que yo sueño…

(José Luis CORREA)

II

PORQUE querer es gratis,
NADIE puede dudarlo,
TE vienen y van las ondas...

DA, como siempre lo que tienes...
MUCHO esperas, sin embargo...
RECOGE lo que recibes...

QUIEN saber da...
DA sin esperar recibir...
GRATIS siempre, sin pretensión.

Y recibir sabe,
NADA pedido a cambio...
ESPERA, y cree, inocente

CIEN casas, padres, madres y amigos...
MIL millones de estrellas...

MAS de lo que da recibe...

TIENE un universo a sus pies...

(Juan Carlos DUQUE AMETXAZURRA)

III

NADA encuentro si no busco.

SOY porque lo visible no me basta.

SI miro más lejos, más allá de la mirada

NADA pierdo. Es éste el viaje.

SUEÑO. Deseo. Esperanza.

(Raquel ZARAZAGA)

In the city

2010-10-19T01:12:00.000+02:00

Hace tiempo que no estaba en la ciudad, que no le hincaba el diente, que no dejaba resbalar mis días por ella, no como turista, sino como habitante suya siquiera ocasional.

Y tomarle el pulso de nuevo: en los ánonimos rostros, en las calles desconocidas, en el reflejo de otra sombra que no es la mía junto a mí, en el sonido de otras voces, otros rumbos...

Y llovía. Como entonces, como cuando acoplaba mis pensamientos al ritmo de mis pasos.

Ahora el sonido de mis tacones por las aceras me devuelve una nueva música, cadencia inexacta que busca sus propias huellas. Algo me gusta de este no saberse nadie, de este buscar la luz tan sólo en los charcos, atril donde apoyar mis páginas, las que todavía faltan por llenar.

Del cómo

2010-10-17T01:47:00.001+02:00

Porque la vida no tiene fondo de palmeras,
debemos ponerle el sol cada día,
ordenarle la arena
como en un jardín oriental.
Quitar las trampas del camino,
hundirnos en la nieve
para buscar las briznas,
lo más pequeño,
lo que tú quieras,
lo que más necesites.
Y tratar con las sombras,
pactar con ellas
para que no te rompan.
A veces fieras, otras niños,
siempre temblando.
Dicen que el camino nos hace,
que en el transcurso está el deleite
pero que hay que apurar los pasos
y persistir.
Mientras la luz exista
y siga iluminando,
ser rayo, haz o fuego todo.
Cinéticos.
En expansión.

Del frío

2010-10-13T00:10:00.001+02:00

Cuando esta tarde mi hijo me abrazó, al quejarme yo por la intensidad de su abrazo , él me dijo: "¡Ay,mamá, es que el amor duele!" Y yo le respondí: "Y la vida, hijo, a veces también duele la vida."

Sound and silence

2010-10-07T00:53:00.000+02:00

Me gusta recordar su voz
y su sonrisa.
Aunque a veces no sepa
si acercarme.

Casi a gatas,
de puntillas,
camino sola
llevada hacia la noche
que atraviesa mis tejidos.
Los que neblinosos velan siempre
-apretujados cuando el frío llega,
cuando las borrascas azotan-
pasajeros-navegantes
que conocen a quien boga en mí,
saben de lo que se cuece en mis entrañas,
lo que las retuerce y entibia,
sus sueños-sus anhelos.
A veces parece que nada late,
que el huésped silencioso
nunca estuvo aquí
(mera engañifa de la razón)
pero basta que en un pestañeo
su sombra se dibuje un instante
para que en el bosque de los días
sienta de nuevo su mano
tendida hacia mí
para que no me pierda.
Y entonces soy yo quien sabe
que una caricia suya bastaría para callarme.

LITURGIA DE LA CAIDA

2010-09-30T23:59:00.000+02:00

Entre los ídolos escondidos detrás de la cortina, el tiempo sin costuras construye un relicario con las hieles de tus labios, los suspiros de tu pecho y la apretada rosa de tus días. Por dónde entrará esta vez el desierto, la estrofa huérfana de la culpa que escarba entre tus párpados para sembrar desorden. En carne viva, salobre, deliberadamente en vilo, recibes los juicios que te asocian a estados de ánimo cercanos a la locura. Benditos sean quienes descubran tu intento de sentir más allá de las circunstancias, la evidencia ingrata de quien no confía en la equidad de la balanza.

Del libro "A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL"

Del aliento vital

2010-09-28T23:38:00.000+02:00

(Para la niña-cascabel que dentro me brinca)

El ligero paraguas de un diente de león en el campo(mitad nube-mitad fuego artificial); un molinete de papel de esos hechos en el colegio; las velas de un cumpleaños… triunfales hitos alrededor de un soplido.

No sólo aire, siempre algo más. Ilusión del que observa el fugaz instante, recibimiento del poder que rodea a cada cosa con el contrapunto que invariablemente conlleva lo efímero. Cada aliento contenido se desvía hacia el olvido con la perspicacia del que se sabe salvado por la campana.

Infundo impulso a mi respiración y en ella van anhelos, asombro, inmensidad toda que se mezcla con el revuelo de los pájaros, da a parar a la tarde, abre el tiempo.

Aire goloso.
El ritmo de la vida
detrás de un soplo.

Recibo el beso de la brisa -hay mucha vida en la luz- y un deseo de nubes recorre mi cuerpo. Como un globo de helio que se infla, dispuesto a volar.

De mayor, dirán que vivo

con la locura pegada a las alas

y yo pareceré

otro irreal personaje

de una fotografía de DOISNEAU.

(De mi libro inédito "IMAGINARIO DE LA INFANCIA")

Toda la noche hago la noche.

2010-09-24T01:21:00.004+02:00

"Toda la noche hago la noche. Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca. Palabra por palabra yo escribo la noche" (Alejandra Pizarnik)

Y me interno en este espacio
me inscribo en él.
Te miro.
Te sonrío.

De esa forma carnal

que tanto gustas.

Y me vuelvo a tensar

con el temblor que me abre
ése que vuelca mis aguas
con cierto aire de fiesta
porque hay ganas de reír
de bailar la noche entera
al son del son.
Descalzos.
Desnudos.
Limpios.

Y andar juntos de la mano

sin rumbo fijo

sin centinelas del tiempo

tan sólo andar.

O apiñada,
recojo mi cuerpo en torno a tí.
Por el sólo gusto de sentirse
de estar ahí
-rincón dulce de caricias-
Y no necesito entender nada.
Tal vez sólo sueño.
Pero noto tu abrazo en la noche
y me calma.

Who wants to live forever?

2010-09-17T00:10:00.001+02:00

Dos latitudes ceñidas en un abrazo.

El que convoca al banquete,
ése al que se asoman los ojos
para poder libar
lo más jugoso de la escena.

Y a las miradas les crece el tacto
y los dedos aprenden a ver.
Más allá de los sentidos.
Focos palpitantes,
avenidas de la luz.
Carnales circunstancias que
desafían al destino,
ése del que no sabemos nada
y con el que siempre nos equivocamos.

Y no sabes por dónde empezar.

Hay tanto grito acumulado,
tantos nudos que desean soltarse
que es difícil encontrar la cadencia exacta.
No queremos dobleces.
Llenos del aire que inflama,
del agua nueva que te embebe
hacernos regueros,
ser puro destello...

Y al primer contacto
detener la nada.

Where you lives

2010-09-13T00:36:00.001+02:00

La noche se deshace.

Cae hecha rodajas
y hasta se pierde
en el fondo de la copa
donde ya ni hielo queda.

Te quitas los zapatos
con ese ademán rutinario
tantas veces repetido
hoy nuevo para mí.
Y tu mano se desliza por la colcha
y mi mano, sin querer,
imita el gesto.

Y las palabras se estiran,
a veces traicionan,
porque las miradas
ya hace rato que se buscan
... y quieren encontrarse.

Más cerca.
A una distancia más corta.

Seamos...

2010-09-09T01:25:00.001+02:00

"Quiero ser todo en el amor

el amante

la amada

el vértigo

la brisa

el agua que refleja

y esa nube blanca

vaporosa

indecisa

que nos cubre un instante."

Claribel Alegría

Pero cómo ser todo y nada.

Cómo atravesar tantos mundos

sin apresar al tiempo.

Quedaron algunos poros

eternamente dilatados,

salinos cauces

por donde las ganas
iniciaron su inmersión.

Suspiros levemente apuntados

como brotes tiernos,

caminos de lava dulce

en los que adivinar un rastro inconfundible,
ovillar los gestos y rozarse,

sólo sentirse ondulando

con todo el cuerpo por estrenar.

Cuerdas bien dispuestas,

páginas en blanco,

nubes y claros...

Y lugares cerrados

para nadie que no lleve tu nombre.

Wishing unexpected sensations

2010-09-08T01:00:00.003+02:00

Las que tumbadas convergen

al fondo de una silueta,

las que perduran

más allá del instante fugaz,

el del vuelco en los adentros,

el calorífico,
el del fulgor.

En un minuto así edificado

puedes abismarte

y sentir el roce del universo todo

recorriendo el galimatías de tu piel,

-hilo conductor de todas las caricias-

camino y cauce,

objeto y reflejo,

asunto del tacto.

Puedes desdoblarte el alma
y verte
escondiendo tus penas bajo las sábanas

o acudiendo presuroso al centro de tu yo

para asistir a la llegada
del río que te nace
en esta penumbra silenciosa
in your body...
in your soul...
in your heart...
in your mind...

Nothing else matter

2010-09-06T01:34:00.001+02:00

"Appetito di belleza"

"Sentirse metafísicamente poroso"

"Amor meus pondus meum

illo feror quocumque feror"*

Qué extraña intimidad
nos sale al paso!
Desde el portal del beso avanza,
-nidal y alcoba-
espejo el uno del otro
donde las miradas resbalan,
deslizan su desvelo
y establecen el vínculo.
El que permite hacer rodar los cuerpos,
enlazar las manos sin error
-aún siendo novicias-
en unívoco encuentro,
certero camino no conocido aún,
nunca antes andado
y sin embargo,
con qué exacta sincronía
consiguen embeberse,
desplegar su luz.
La mañana no está fría.
Se ofrece tersa, dulce,
rumorosa y dilatada,
casi hecha canción.

*En "Ensayos sobre el amor" de ORTEGA Y GASSET.

Fuori dal mondo

2010-09-05T02:21:00.000+02:00

Cómo guardarse un día sin horas.

Los gestos de la mujer de piedra
-esfinge temblorosa a pesar de todo-
querían adentrarse en el momento
pero no podían.

Dispuesta a no resistir el cerco
pero sin mover un músculo.
Tan sólo recostar la mirada,
turbarse ante algún silencio
y el grito de los enjambres interiores.

Agitada antes de empezar.

Before the dawn

2010-09-02T23:30:00.000+02:00

(Antes del amanecer)

Perderse cuando aún sólo hay rumor.

Navegar solitario desde el aire que ambicionas,
el que puede hacerte o no ser,
dádiva que recibes
más valiosa que la simple virtud
o el anhelo de sentir.

Antes de conocer
el hueco abierto de la herida
o la finura de una certeza.

“Si crees que comprendes,
nunca avanzarás.”

Lo rugoso te rodea
y te repliegas,
silente,
irremediablemente distante.

Percibes los perfiles del alba
que está al llegar
y deseas tanto ser aire
comprimiendo el aire,
trueno en expansión…

El nuevo día abre sus brazos
y solemne te espera.

Dona de sentiments electrònics

2010-09-01T23:19:00.002+02:00

PIPILOTTI RIST en la Fundación Joan Miró-Barcelona (8-7 al 1-11 del 2010)
http://www.fundaciomiro-bcn.org/exposicio.php?idioma=6&exposicio=1959

Vídeo: "Drink my ocean"
http://www.dailymotion.com/video/x2ja0a_pipilotti-rist_creation

O el videoarte al servicio de las emociones.
De cómo reclinar los sentimientos en el fondo del mar, en un lecho de hojas, en el corazón del bosque, en una anémona rumorosa, en un cielo que emerge y que te sumerge... Ahí, siempre ahí, en el filo de la luz, la doble luz, la que sientes en tu vulva alborotada y la que libas bajo las estrellas...
El corazón late despacio sorbiendo el océano, se hace líquido también con puertas de coral por donde gozar el transcurrir del tiempo que allí se hace denso, felizmente denso, visionario, lúdico, informal...
La teva suor fa bona olor... y nos reconcilias con el cuerpo sintiendo el dulce fluir de la sangre, el aire que llena los pulmones y la sensualidad de la vida que te ves correr dentro de ti.
Mujer de lluvia siempre-sabrosa, siempre-fértil... y volvemos al útero que nos vio crecer, y nos paseamos por él, por nuestra protohistoria y ahí ingrávidos, cruzamos de nuevo el túnel, el que nos trajo hasta aquí. Quebrantamos la nada del origen para encontrar el camino de vuelta a casa. Ya nada será igual.
"Nobody loves no one... The world was on fire and no one could save me but you."

"Ghi sult goede gheselscap kiesen"- Elegirás buena compañía

2010-08-29T23:57:00.001+02:00

Y se nos llegó el día.

Y quiso tragarse todas las sombras.
Nos pidió cruzar las fronteras
de los miedos
y murmuró su paz entre las llamas.

Y nos hicimos isla,
archipiélago escondido donde
abrir los labios y cerrar los ojos.
Donde alimentar las manos
y avanzar y crujir
y tenernos.

INTIMISSIMI

2010-08-27T00:49:00.026+02:00

Te inquietan mis costumbres y mis fetiches.
Mi forma de romper el hielo
De lamerme las heridas
De guardar con cuidado los abrazos
O el que sea capaz de matar más de una mosca.
Que sea siempre ayer cuando me enamoro
Que me guste esperar en las estaciones
Cambiar de idioma o de sitio en el cine
Que no declare mis intenciones
O que tenga mi vida colgando de un aliento.

Sabes que no me cepillo el pelo cien veces
antes de irme a dormir
Que cierro siempre las puertas del armario
Que no temo al espejo que dice la verdad
sólo cuando no me miro en él
Que me gusta quedar conmigo misma
Y que siempre llevo un hechizo humeante en el bolsillo
http://www.bruja-canalla.com/
Y de mi fama de mujer en tránsito
y de mi carencia de fe en la realidad.

Esto es lo que echan en este canal.
Vigila al mundo
y sigue aquí si quieres.
Yo...
seguiré hablando.

Armónicos

2010-08-22T01:06:00.001+02:00

"Todo lo que vibra, suena... pero una cuerda tensada sobre una buena caja de resonancia, además, suena bien." (En el COSMOCAIXA de Barcelona)

¿Ocurrirá lo mismo con los armónicos del alma?
Y si es así, ¿cómo tensarse adecuadamente?
¿Cómo hacer para resonar?
¿Cómo para vibrar en la misma frecuencia?
No es sólo "pura dinámica de moléculas".
Lo sabes.

De la casa

2010-08-16T01:35:00.003+02:00

La caja de recuerdos que es la casa,
-celosa servidora del pasado-
llena de élitros negros
el paso de mi sombra,
ese ser sin corola
en que me he convertido.

De mi libro "A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL" editado por CVA Ediciones

No preguntarme nada.

2010-08-14T00:17:00.000+02:00

NO PREGUNTARME NADA.

HE VISTO QUE LAS COSAS

CUANDO BUSCAN SU CURSO,

ENCUENTRAN SU VACÍO.

Tras las palabras,

sólo silencio.

Sólo la muda música del roce,

del volteo de los labios que se buscan.

Y el escudo de los cabellos

tras los que escondes tu arrobo.

Cada uno lee en el otro

la historia de sus días

y desea tapar los rotos,

cubrir con la saliva de los besos

allí donde la carcoma de la vida

desovó su materia más oscura.

No sólo piel con piel,

no sólo abrazo,

sino rodearse,

contenerse,

parar el borboteo de las heridas,

arrebatados sanarse

y latir en el arrullo

de las manos que se buscan.

*Los versos en mayúscula pertenecen a Poeta en Nueva York de F.G. Lorca

TEDIO

2010-08-12T00:49:00.000+02:00

El queso y los suspiros,
el vino,
el miedo bronco,
la creciente luna que se dilata
en el opaco horizonte
del balconcillo.

Cuando los gestos lentos no te amparan,
la soledad se queda
hecha un ovillo
en la esquina de tu sofá,
y de nuevo te mueves
entre la culpa y el hechizo.
Apelas al pasado
atizada por el temblor,
atravesada por las sombras.
En el basural de la angustia
te vuelves espectro de ti.
El incesante y agónico quejido,
-que rebulle en el alma
y por la carne repta-
parásito de tu libertad.

Buscas en tus estambres
la forma de salir
del mortecino lecho,
del silencio enroscado en tu silencio
- el que te acoge entre sus secas mamas-

¡Cómo pronunciar la palabra exacta!
Ya no crees en nada.
El desmoronamiento de tu espacio
pide a gritos un gesto imperceptible,
un ademán humilde
que acabe con el aguacero.
Brindo por ti.

(De mi libro "A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL")
editado por CVA Ediciones

Ni tú, ni yo

2010-08-11T00:38:00.000+02:00

PUEDE LA PIEDRA BLANCA

LATIR CON LA SANGRE DEL CIERVO

Y EL CIERVO PUEDE

SOÑAR POR LOS OJOS DE UN CABALLO

Cómo aplacar tu corazón,

cómo aventar tus cenizas,

cubrir tus gemidos con mis manos...

si yo no tengo certeza alguna.

Si sólo sé mirar las nubes,

lambicar dolores a la orilla del mar

y equivocarme.

Pero aquí están los ojos de la cara

y mi puerta entreabierta,

dejándote pasar.

Entibiaré tu alma

con mi alma extraña

y que el llanto

cubra los huecos.

NI TÚ, NI YO, NI EL AIRE, NI LAS HOJAS.

*Las citas en mayúscula pertenecen a "Poeta en Nueva York" de Federico García Lorca

Pero no hay olvido, ni sueño: carne viva (F.G. Lorca)

2010-08-08T23:57:00.001+02:00

Las últimas gotas

del agua de tus labios

percuten la noche.

Nada puede apagar su son.

No crecerá musgo allí.

No hay tal vez que lo alcance.

Pero sí la certeza

de permanecer por haber sido
siquiera un momento.

Todo tácito,

mudez necesaria ahora.

Sólo vibración en los adentros

cuando el recuerdo acude.

Dicha escondida

que te hace cerrar los ojos.

No le llames a eso soñar.

DIOSAS DE MI ALTAR I

2010-08-04T19:49:00.004+02:00

Cesaria EVORA, la diva descalza.

“Hay voces de mujeres, aquí en esta tierra,que me dan ensueños, maravillas.Sería esclavo de todas,sólo por oírlas.No dicen nada, no mienten, pero es el aterciopelado sonido, húmedo, como la lengua amada.”

(Del poema “Las voces” de Osías STUTMAN)

Noche virgen en Mindelo.

Un oscuro cubículo de techo de palma
arropa a un nubarrón de hombres.
Pescadores de atunes y garoupas
junto a vendedores del mercado de Assomada
echan una partida de oril.
Un joven cortador de caña pregunta por Roselita,
la de los ojos verdes y la piel de algodón.

Caboverdianos descalzos.
-“De tudo um pouco.”

En la astillada espesura de un rincón
se remueve y alza la negra geometría de una mujer.
Con los ojos turbios por el grogue
sacude sus redondeces y entona la morna :
-“Munde é fete pa vivé
tambem ele e fete pa morrê
pa ama e sofre.”
Para vivir y para morir.
El mundo está hecho para amar y sufrir.

-“¿Quem bô ê ?
¿Quién eres tú,reina Cize ? »

Tu voz es llaga,
dulce sumidero de los desfavorecidos.
Su grandeur nostalgiza los atardeceres.
Sólo caminos rotos, días sin sueño,
huellas de amores olvidados,
un ramo de cenizas... a tu pecho asoman.
Rumor de pajarillos salados que aventan las penas
con el grito herido por las orillas.

Mujer hecha montaña,
presa en el nudoso abrazo
donde la soledad gravita.
-“Bocados de pena tragué...”

Y ahora,
entre las colinas de tu son emergen redimidos.
No miente tu voz.
Nos canta el húmedo vientre
y rescata el natural amor en bulbo
de la llaga que a todos hiere.

En deuda estamos contigo.

Sólo lo intuyen los labios cuando beso

2010-07-23T00:33:00.002+02:00

Un sólo de luna
saquea hoy mi corazón.
Tanteo sus límites.
Desearía conocer
todos los alientos,
el reflejo de su vivir
en el borde de la herida,
el sentirse traspasado
y anodino vagar
turbulentas las entrañas...

Si nuestra memoria guardara
alguna brisa del otro mundo,
del muro ciego,
del cobertizo del cielo,
del lugar donde se imprimieron
todas nuestras huellas...
De esa densa sustancia
que liquida nuestras formas,
no las que sólo vemos,
no las que sólo tocamos,
sino también esas otras...
las que sólo intuyen los labios cuando beso,
los dedos sabios cuando caricia,
cuando abrimos nuestro corazón
al grito de las estrellas,
las que rabian por enseñarnos
la gramática del amor.
Esa desesperante creación
en que consiste cada deseo,
ese trémulo incurrir en el delirio,
en la más palpable forma de ser tiempo.
El que se arranca las espinas a lametazos
sabiendo ser minucioso, conciso,
radiante y pleno.
Sentirse con
te hace andar despierto,
sobrado de sueños por los que perderte...
Sol cuando invierno,
nube cuando niebla,
rocío cuando calima aprieta.
Y no hay encuentro inoportuno,
exámen de alma,
culpa ni perdón.
Perderte puedes apenas
en el corazón de una magnolia
y dejar pasar la muerte,
ahogar la angustia
en este destierro voluntario
que el querer te ofrece.

Diría que a veces es conveniente
no quitarnos otra boca de la boca,
desasirnos de la existencia
en la fundente unión de los cuerpos
persiguiendo todos y nadas,
profesando sólo creencia carnal.
Esferas vibrantes de deseo
que ruedan dulcificándose
y abrasan,
cielo en llamas,
mar en calma,
alacridad evidente.

Malbarates botons de la meua brusa/ Desperdicias botones de mi blusa

2010-07-22T00:39:00.000+02:00

De mi libro inédito "SEDA SALVAJE".

(Traducido al catalán por Pere Bessó)

Malbarates botons de la meua brusa

com qui desgrana, inconscient, una panolla

al compàs de l’aigua que s’escola, tenaç,

pel teulat de la casa.

Es desborden les teues mans

entretingudes amb els fils de la nit

i l’olor a poma verda entapissa

els plecs del meu camisó.

Continua la persiana amb el seu balandreig rutinari

i el zum-zum de la foscor més pegallosa.

Desperdicias botones de mi blusa

como quien desgrana, inconsciente, una mazorca

al compás del agua que se cuela, tenaz,

por el techo de la casa.

Se desbordan tus manos

entretenidas con los hilos de la noche

y el olor a poma verde tapiza

los pliegues de mi camisón.

Continúa la persiana con su bamboleo rutinario

y el zumbido de la oscuridad más pegajosa.

***

Cuando el hambre aprieta II

2010-07-20T23:50:00.000+02:00

"Si comes demasiado poco,
estarás hambriento como un cuervo.
Si comes hasta hartarte,
sufrirás dolores de estómago.
Si comes poco,
el resultado será mal humor, sequedad e indigestión.
Come el alimento de Dios,
y fácilmente digerirás los nutrientes,
navega como un barco en el océano del espíritu.
Sé paciente y persistente en el ayuno,
y recibirás sin esperar,
pues el hombre ahíto
no espera el pan, sino
que se pregunta cuándo llegará la hora de comer.
A menos que tengas esperanza,
la generosidad del alimento de Dios no vendrá a ti.
Practica la espera como un ser verdadero,
por el bien de los platos de la dicha.
Al final todos los hambrientos encuentran comida,
pues el sol brilla para todos.
Si para tu huésped principal sólo tienes alimentos pobres,
trae los mejores.
No dudes en ser un generoso anfitrión.
Pues la ladera de la montaña encumbrada
siempre espera el sol brillante del amanecer."
RUMÍ

Cuando el hambre aprieta...

2010-07-06T02:40:00.003+02:00

"-La ilusión no se come -dijo ella -No se come, pero alimenta -replicó el coronel."
Fragmento de "El coronel no tiene quién le escriba" de Gabriel García Márquez.

Tiene la potestad de alimentarte y en su obstinación refleja un mundo que no deja cobijo a las sombras, colorea los menesteres diarios, procura agrado a pesar de que te desvela, reaparece cuando menos te la esperas, tras una palabra, una voz, una caricia...

Sabes que siempre estaba ahí, tras tu silueta, la que disciplinadamente ven de ti quienes se te acercan, aunque no siempre es fácil darle caza. Tantas veces siendo esfinge, que ahora no sabes casi glorificar su llegada, hacerle los honores, darle la bienvenida que se merece.

También sabes que se asusta fácilmente, que igual que como semilla germina y crece lentamente, hay hielos, púas y metales que dispersan su sustancia con la misma sencillez con la que soplamos una mota de polvo y ésta parece desaparecer.

¿De qué materia estarán hechas las cosas importantes? ¿A qué oculta química o alquimia responden? No siguen leyes humanas por más que sus efectos y consecuencias agiten nuestras conciencias, nos sacudan, estremezcan o desplomen.

¿Quién se atreve a seguir la trayectoria de un beso? ¿Qué extraña hipérbole dibuja la línea de la felicidad? La secuencia exacta de átomos que se desplazan desde el comienzo del universo para hacernos llegar un momento de plenitud no sigue reglas estrictas y se descompone con la misma facilidad con la que desbaratamos un castillo de naipes.

O sí, o hay un orden dentro del caos que nos impulsa y en el que podemos perdernos y hallarnos, vidas dentro de una vida, habitaciones innúmeras en la casa que nos cobija, el mundo-estancia, el útero-madriguera-selva en el que cada uno tiene su sitio aunque a veces, por más que lo busques, no lo encuentras.

Sin manual de instrucciones es fácil perderse, convulsos expansionarnos sin rumbo o pudrirnos en un rincón.

Los grillos despliegan su canto, los árboles nos ceden sus hojas, pero no avanzamos mucho más, no alcanzamos a desvelar el secreto, vamos a trompicones por la senda, cayendo y levantando ...
Por eso, cuando el sol de la ilusión caldea un poco nuestros huesos doloridos sentimos nacernos el fulgor, el deseo de mudar la piel, de batirnos frenéticos en el abrazo que nos parta, -que nos aglutine y disuelva- todo en uno. Ardimiento, marasmo denso que te arrulle y astille, y atragantarnos con su música y dejarnos ir así. Si se pudiera...

On the desert

2010-06-13T02:10:00.001+02:00

Abordas la noche con el corazón encabritado, distinguiéndote entre las nubes, las que cubren la ciudad o las que se acomodan junto a la playa, dispuestas a recibir el abrazo de los navegantes, los que siempre las persiguen.

Gacela y corzo, flama y llama, pluma que canta y el balcón de mi pecho que, después de tantas batallas, sabe esperar.

A veces la calma cubre la ausencia, otras la morada se convierte en cubil de fiera que se agita indomable, crepitar de sentidos incendiados y lenguas que salpican, desbordadas de sombras o de otros pasos que resuenan, a veces trino, otras estrépito.
Así es nuestro ritmo. El que recibe nuestras dudas sin tener que preguntar, sin deberse nada... y recibiendo a manos llenas. En este escenario no nos da la gana fingir, sólo trepamos por nuestro ser en vuelo, el que se alegra con un simple brote que nace, con un gesto que le caliente los adentros, caricia leve o arrullo silencioso, palabra que bamboleante dejamos caer en brazos del otro, en su escote, o escribimos sobre las cicatrices de su vida. No lloramos más que a tramos: vengo penando-respira- dame la mano-¿cómo seguir?- levántate y anda...
Y nos dejamos crecer auroras porque el tiempo se alarga sin querer -nos llegamos hasta el costado para tentarnos- a veces a deshoras, a veces perdidos, otras con urgencia como si la eternidad se acabara, aun sabiendo que mañana enfilaremos de nuevo el camino cotidiano, el horizontal, el del corazón ceñido, el que nos queda todavía a pesar de todo.

"Diariamente se levantan los montes, el cielo se ilumina
el mar sube hacia el mar
los árboles llegan hasta los pájaros.
Sólo yo no me alumbro, no me levanto."

Y leerán esto y pensarán que somos tristes, que no merece la pena hablarnos, que con nosotros es imposible... Y se equivocan. Si se llevaran los ojos directos al corazón, si escucharan los suspiros de las rosas, sabrían que nos gusta ver flotar las hojas en la fuente, solo seguir el paso de las nubes hundiendo nuestros dedos en el aire, para agarrarnos a él y sentirnos vivos porque no queremos olvidar quiénes somos, dónde estamos, conocer nuestro nombre... Pero no podemos dormir. A veces temblorosos, otras hambrientos, o terriblemente cansados. Por eso echamos a rodar las palabras y su polvareda nos ilumina, incluso pare trinos de risas sonoras como hace tiempo no escuchábamos y las sentimos crujir en nuestro vientre, se nos caen de las manos y arriban-manantial y arpa- atravesando atmósferas, células y tejidos... Pero si ni siquiera los ojos se ven, es sólo lugar en que nos remansamos, lugar al que llegamos después de mucho andar ¡y de maneras tan distintas! y en el rincón del vocablo que juega o en el de las horas de luna reconocerse y estar, sin apretar al tiempo, como la orilla y las mareas, las piedras del lecho del río o la tierra que se abre cuando la planta crece.

¡Bien haya la sombra del árbol

llegando a la tierra,
porque es la luz que llega!

*Los versos en cursiva pertenecen a Jaime Sabines.

Los recuerdos se borran, las emociones permanecen.

2010-06-06T01:47:00.001+02:00

"Un estudio con pacientes con amnesia acaba de demostrar que aunque los recuerdos desaparezcan del cerebro, las emociones y sentimientos asociados a ellos pueden pervivir durante más tiempo."
http://www.madrimasd.org/informacionidi/noticias/noticia.asp?id=43477

Te aferras a la idea del tiempo como depósito o como división infinita de posibilidades, quantum continuum de la existencia, la que te permite ser y te hace posible en su consciencia, frágil, limitada, pero sentida.

Fugaz el cuerpo y el espacio que lo delimita, el tiempo horada los recuerdos y los oculta o los destierra, dejándote a veces desnudo, otras ligero para seguir el viaje.

Pero sé prudente: el corazón, cuidadoso, acopla emociones entre los pliegues de tu memoria: placeres delicados, estaciones marchitas, colmillos sangrantes o palabras nunca dichas comparten la estancia. Videoframes emocionales que te retratan, que hablan de ti, de tu íntimo nacer con cada roce, hasta el solamente presentido, el intuido, el anhelado...

Los deseos son más que simples reacciones fisiológicas, no sólo son capaces de dilatar pupilas, contraer músculos y liberar glucosa.. Agitan tu respiración y tus sentidos, para permitirte ver más allá del temblor, y así sobrevivir al invierno, a los años de sequía, al olvido... el impuesto por tus propios pasos o por las circunstancias, sirviendo a veces de bálsamo pero no de remedio eficaz.

Y por qué si a veces vivir no logras, no permitirte recuperarlos de entre las sombras, releer sus letras borrosas y pasar página o permitirte creer en el futuro cuando recreas un gesto, la esquina de una sonrisa que sigue pegada a ti, de la que no conoces toda su historia, pero de la que desearías arropar sus noches y sus días, amanecer y atardecer con ella, egoísmo grosero que te nace al volverlo a invocar. Te nacerán entonces los nombres para rimarlo, confundiendo todos los momentos, convertidos en instante único que cíclico se estira y encoge, latido imperturbable que se agolpa en el encuentro. Los vocablos rastrearán tu andanza, queriendo destilar la savia del alma que así se expresa, a contraviento si fuera necesario.

Rise above my fears

2010-05-17T01:30:00.000+02:00

AUSENCIA.
DESALIENTO.
El espíritu de error del sistema de pelea cooperativo en el que nos encontramos.
OPENING
and
ENDING.
Como el mecanismo automático de las puertas de los centros comerciales, el que abre sus fauces para devorarte en cuanto pisas la línea.

LIAR GAME.

Donde mentir significa ganar y está de moda.

Es utilizado por amantes, amigos, vecinos, personajes públicos ... y por casi todo el que se te pone a tiro.

Las MÚLTIPLES FORMAS DEL MIEDO.
Líquidas, erráticas, orbitan como meteoritos around you.
El contagio emocional de sentimientos tóxicos se percibe como una gran amenaza
y algunos se pertrechan en sus casas (hikikomori)
o en los no-lugares
(diseñados para ti, para tu seguridad...
donde sentirás crecerte una rígida sonrisa
que aplacará temporalmente tus naúseas.
No hiperventilarás más en vano)

Pasos sincronizados en la ciudad,
unísonos,
cronometrados,
cadencia imprecisa
que inalterable continúa
sin nombres,
sin números,
sin días,
sólo sombras
en el multiuniverso real
donde no hay estancias,
sólo latidos emocionales,
grávidos pulsos
de quienes
-opacados por su materia-
ruedan...

...Y una simple gota de lluvia
que aterriza en la cara
puede cambiar todos los paradigmas.

La incomodidad de sentirse y un poema de Adriana Davidova

2010-05-13T00:06:00.001+02:00

Una glándula, un tejido, un poro... Materia ilusoria o lo único real. Fantasías de la naturaleza en su deseo de qué, ¿de crecer? ¿de seguir?...
No todos experimentamos lo mismo cuando acariciamos un cuerpo o nos acarician y sin embargo nos dicen que
"Cada vez que producimos un pensamiento, o tenemos una motivación, o experimentamos una emoción, siempre se trata de química"

Pero las rosas siguen siendo igual de efímeras y cada cual las deshoja como puede y ellas ... se dejan hacer.
Esta noche tengo sed y este cuerpo mío no me basta. Aunque nací humana, carne doliente, apunte o brote organizado en sistemas, aparatos, sentidos ...que tan sólo perciben falsas imágenes de lo que realmente existe, mis huesos y mis músculos se tensan y quieren más. La capacidad contráctil de mis músculos no es suficiente. Sus fibras dispuestas en haces desean explotar como traca de fuegos fatuos ante un atisbo de sonrisa pero nada. Vuelven a ser reclutadas por la rutina que abruma con sus excrementos de hipocresía, que muestra los dientes en cuanto pides lo mismo dos veces, que desea verte convertida en aguas quietas pero cercanas por si se apetece un poco en algún momento... Resulta todo tan fácilmente predictivo...

hasta que en este trasnoche un poema te golpea:

HOGAR

Se asfixia hasta la pequeña flor que el niño plantó y dejó en la ventana...
Se asfixian los objetos, los muebles, las cortinas con las que pensé escalar hacia el olvido
Se asfixian mis cuadernos escritos y después quemados ante la soledad como testigo
Se asfixia el horno, los fogones, la bañera... que te gusta muy caliente
Se asfixian las bombillas apagadas ante la claridad amoratada de los golpes en mis muslos
Se asfixia incluso el miedo que se ha incrustado entre los cajones de tu ropa ordenada, bien doblada...
Se asfixia también mi ropa, que me baila alrededor de las caderas, de los pechos vaciados y ya ligeros
Se asfixia la araña, que escapa guiada por sus pequeños sentidos arácnidos, cada vez que oye unos pasos, los pasos, tus pasos...
Se asfixia el humo de los cigarrillos con los que quiero asfixiarme antes de que vuelvas, sin haberte marchado realmente nunca... Incluso, la conciencia del tiempo que pasa, se esconde asfixiada ante la posibilidad de tu llegada

Muchos viven su cuerpo como un estorbo y para otros templo de infinitos pasadizos donde solearse tan a gusto.

Las células T y Pablo Milanés

2010-05-10T00:12:00.001+02:00

"El gen HLA B57 impulsa la producción de un mayor número de células T, glóbulos blancos defensores del organismo ante patógenos invasores que se adhieren firmemente a las porciones de la proteína del VIH, lo cual ayuda al organismo a mantener bajo control el virus, señalaron científicos del Instituto de Tecnología de Massachusetts (MIT) y la Universidad de Harvard.

Por medio de un modelo por computadora se demostró por qué un pequeño porcentaje de las personas infectadas con VIH nunca desarrolla el sida. El hecho consiste en que, las células T son capaces de reconocer a los organismos invasores, explicaron los investigadores en un artículo publicado en la versión online de la revista Nature."

Mi corazón no tiene células T. No es capaz de reconocer a los organismos invasores. Le abordan por cualquier parte y siempre consiguen pasar. Mordaces o mezquinos, gloriosos o bribones, atraviesan y se hacen carne entre mis proteínas, mis células y mis tejidos. Reproducen mis metáforas, las que uso para protegerme de los microorganismos de la vida cotidiana, y las que uso para alejarme del vértigo, de la falacia, de la estulticia ...

Cómo descomponer un día, digerir la dosis exacta de sueños que se necesita para navegar por tu mirada en el espejo, la que convoca al arrebato cuando los pies caminan sobre brasas pero las alas siguen colgadas en el perchero y te sobrevienen las ganas de manar, de emparejar la sed con el aliento, fusión sintética que te visita como la canción que recibes, savia que te hace brincar los linfocitos con el ritmo de un "te agarro, te suelto". Ellos no recuerdan ni reconocen invasores previos, contrariamente a su destino. Se me alborotan y no atienden a razones.

Así me va.

Cómo neutralizar entonces las toxinas adosadas a los acontecimientos, los que no consigo mantener a raya, los que en polvareda me empapan y afilan sus uñas destruyendo mi primera línea de defensa (como cuando nos cortamos y la piel se intenta cerrar lo más deprisa posible)

Si por las tripas transita dulce sabor de otros días, cómo no intentar "mirar las cosas por el lado de la luz", el que reconoce lo que le gusta, lo que me sienta bien, lo que llena mi plexo solar y puede inundarme hasta la médula... agua rumorosa que deseo se acerque hecha palabra o risa, o mejor susurro, caricia o beso, gestos que inmolen todas las preguntas y todos los porqués en una pira que arda sin pedir más, nada más.

Consiguieron inflamar mis vísceras, hacerme verter por los cauces, latir ardientes mis pulsos pero no pudieron hacer nada más. Mi corazón no es inmune pero resiste, aún resiste.

SKY MAP

2010-05-03T00:53:00.000+02:00

Para los que gustan seguir la estela de los cometas, para los buscadores de estrellas, los montañeros de la luz; los que surcan la virtualidad remansados en la espesura susurrante que acoge sus heridas, los que palpitan frente a sus pérdidas, los moradores del fulgor... Sabéis bien de qué os hablo cuando me arrebato y os recuerdo y os quebráis como una hoja ante un verso o tan sólo una palabra que os estalla y humedece con el manto musgoso de las lágrimas, las que no siempre nos hunden, porque enternecerse es zumbido, pero también levantamiento, emergencia que aguijonea el deseo de ser, de volver a fluir, de no combarse...

Abrir pues vuestra sombra y aspirar reconciliados el aroma de vuestro yo primigenio, el que siempre tuvo el pecho lleno de espumas, de nimbos que revoloteaban con el acorde de un son; el que inventaba voces, el de la sonrisa fetiche, el que dejaba un rastro visible tras los arpegios...

Es hora en punto. Sopla. Ese nimio gesto atravesará las auroras y suspendido puede abrir el tiempo-quimera del aire- y acecharme hasta mi vuelta.

Open-Closed...Join me

2010-04-12T23:45:00.003+02:00

Hoy sería capaz de desaparecer, no de morir.

"El movimiento ocurre en el tiempo y en un solo movimiento podemos estar fuera del él"dicen los derviches. Quisiera conocer su ritual, esa forma de abrir las puertas desde lo mecánico hacia lo divino, y volver al origen, a lo absolutamente real, a tocar los hombros de las nubes y entrar en el ombligo de la tierra.

Pero -sin dejar el cuerpo- salir desde mi piel para volver a entrar tras el viaje, después del trance, de seguir el movimiento de los átomos...

Y vaciarme, hacerme canal, cinta sin fin. Bajo otro cielo raso curvar mi apariencia. Drenar mi interior vomitando los miedos, la angustia que nos zumba en las arterias a los desposeídos del progreso, ese que nos limita por hacernos libres. Y girar así desencarnada, sola en mi desmenuzamiento.

Después entrar de nuevo en el tiempo claro. Con la alborada mecerme en el arrullo de los bulbos en flor, los que no piden sacrificios para crecer limpios. Y volver a la manada dispuesta al arrebato, con porte digno avanzando sin ceder el sitio. Y desposar a quien me estremezca, a quien me ofrezca su compañía en el viaje, a quien no se preocupe por buscar lugar para dormir, a quien no tenga miedo en lamerme las heridas, a quien se deje solear por mi luz o cubrir por la roída capa de los días vividos, los que ya no pueden volver.

Errantes gozosos. Abriendo brechas tras el muro, sumergiendo los huesos y los pasos en lo insondable, en el sargazo indefinido que puede esperar a los que ya no tienen prisa. Y dejarse crecer nueva piel para recrearse en cada poro, en cada rendija inaugurada por las caricias y los abrazos, entre el jadeo del mar o en la calima. En este espacio único dejar rodar las vidas sin puertas, sin preguntas, sin distancias.

She trembled as he spoke

2010-04-09T00:33:00.000+02:00

Si le oye o recuerda su voz, si cree haber visto el reflejo de su sombra al volver la esquina...

A veces le siente cuando él la nombra...

Y tiembla.

Como cuando niña, como quien se atreviera a inaugurar el mundo, el imaginado, el de los sueños...

Y entonces descubre de nuevo cómo huele el aire: smell of desire.

Y estallan las esquirlas de su vientre.

No puede disimular que su armadura -esa coraza creada para poder seguir- pide que le revienten los goznes, que la descerrajen, que la sobrevengan y la sobrepasen, que el loco caballero venza el desatino y aparte la cortina. Y entrometerse, sobrevenirse el uno en el otro y deshacerse en cascadas, espumas, arrebato de luz, fondeadero, bahía, montaña, lago en el que adentrarse y perderse hasta la inanición.

No atenerse a las normas, bogando hacia el horizonte de la luna sonriente, la que les envuelve con su halo cómplice para mullir su lecho y seguir cabalgando la noche entre lametazos y besos, al compás de sus pulsos acelerados, del halo de sudor, de los nudos que se deshacen -poros abiertos- virajes que chapotean lubricando cada curva.

De un soplo apagan el farol. No habrá testigos, nadie sabrá lo que ocurra después, a nadie importa.

Adiós al invierno

2010-03-31T00:11:00.002+02:00

Y marzo nos trajo miradas
que se derretían
en las guanteras de los coches.
Ya no hacía falta más que una piel
para abrigarse.
Sentimos el deseo de dejar
que sólo la ternura abrazara la carne,
que sólo el viento paseara nuestros dedos.
¡Qué extraña sensación
como de reciénllegados
nos deja cada invierno cuando acaba!

* Y el mismo poema en su traducción al búlgaro gracias a la generosa amistad de Zhivka Baltadzhieva

А март
донесе ни погледи,
стичащи се
по предните стъкла на колите.
Не трябваше друго освен собствената кожа,
за да се загърнем.
Чувствахме нужда да се оставим
единствено нежността да прегръща телата,
единствено вятърът да брои пръстите на ръцете.
С какво странно усещане,
на новородени,
всяка зима оставя ни, когато се свърши!

Превод: Живка Балтаджиева

Liturgia carnal

2010-03-07T00:41:00.000+01:00

Un olor, un sabor, un tacto... Detener el tiempo en una caricia, en un gesto que te haga único, grande, invencible... Y saberte vivo, dolorosamente vivo si hace falta, porque ya sabes de la fugacidad del momento, del declinar inevitable que sucede a cada acto. Todo pasa tan deprisa...

Pero hacer estallar lo áspero, lo que nos daña, lo que se enquista en cada uno es necesario. La física de los deseos no atiende a razones consistentes y eso ayuda. Enrojecer con el viento de la tarde, pasar frío o arder enfebrecidos bebiendo hasta el agua de las rendijas cuando no podamos más.

La piel es dócil si la dejamos hacer, sabe cómo rendirse decidida, presurosa o delicadamente esquiva. Deslizar entonces el instante sin ruegos ni preguntas, en el fluir exacto del momento, sin apresar ni un sorbo de aire, sin un propósito... Devotos de todos los dioses que nos contemplan y en los que nos convertimos para adorar y ser adorados, para enmarañarse y sorprenderse y adivinarse ... e insistir. Insistir en cada abrazo, en cada remanso donde se lame lo profundo, donde se arrebata el yo único e indivisible que cada cual despliega parsimonioso con la morosidad de la tarde cuando nos deja, donación del tiempo que se estira, manto mudo que nos tienta a seguir ...

Donde sólo tiene lugar el alumbramiento de la luz, del universo mismo que se alborota en cada beso, que compone cada entrega. Y así alzarse, hacia la lejanía o hacia el próximo invierno.

"Tan sólo son gratas las almas que lloran..."

2010-02-23T23:49:00.000+01:00

¿Cuál es nuestro límite? ¿Hasta donde podemos dar, sin caer rendidos? El cuerpo húmedo, la carne en brasas, revueltos los sentidos... de qué alimentarnos cuando nos sentimos así. Parodia de nosotros mismos, borroneados por el presente que nos aturde y nos rechina, debemos escalar el talud pero sólo sabemos resbalar. Gateamos incómodos, nos sentimos perdidos, el rumor de la ciudad no acalla nuestro ser.

"Vacío el vaso, vacío el plato... sólo recibimos desazón." Furor y desolación a mitades cuando el fuego se apaga, sin nidal de afectos, sin monte por el que discurrir, ya sin argumentos.

Las contingencias del día a día se suceden y nos afanamos en sus términos, en cumplir las condiciones pero no fluimos... Sólo nos aligeramos sin renacer en cada ocaso, embotados, reblandecidos, casi sin poder bogar en la niebla que nos baña, entre el castañeteo y las ganas de huir, esa tentación que como melaza dulce nos acompaña, nos embarga y estremece porque no se nos fueron las ganas de manar, de seguir acudiendo a beber la savia de cada abril, la llegada del tiempo claro...

Se hace duro este invierno en que la cruda naturaleza parece apropiarse de tantas almas, vampiresa de regazos a los que encerrar en su puño rapaz. Fugitivos del calor de amor, el desengaño se hace creciente y menguante de este tiempo tan fugaz y tan denso. A veces todo se hace trizas, a veces el caos se amansa. Nada es gratuito y por qué entonces se muestra tan absurdo. Giramos, tiramos de la manta pero el frío sigue... Absurda charada que no resuelven las plegarias, las palabras, las melodías que suenan siempre con suspiro, psicofonía de nuestro sermón interior. Y las lágrimas acuden al reclamo ...

Mensaje en una botella

2010-02-14T00:24:00.001+01:00

Cuando te falte el aire, te pese la carga, el paisaje se disperse y en la espesura solo refluya el pánico, el revuelo de los porqués sin respuesta -esa tropa de gusanos que tanto pueden inquietarte- ... acuérdate.

No hay desastre sin principio ni final. Nada que te queme la piel podrá durar tanto como para borrar las líneas de tu mano, lugar donde también centellean los cristales de tu ser, el que puede refulgir más allá de las pérdidas, los vacíos, los miedos ocultos.

Y si un cardo se seca, una mora madura.

Oigo tu corazón y sigue latiendo. Si te subieras a una estrella, desde allí no lo oirías llorar.

Y en la tierra fría siguen germinando semillas. Ya lo has visto otras veces. Deberás aprender de nuevo a seguir los caminos de hormigas, te arrodillarás ante el altar de las tormentas para dejar en él la turbamulta de cóleras, tripas revueltas, trompadas, heridas y desafíos. En los ángulos podrás encontrar razones, bondad suficiente para perdonarte, sorber los pedazos rotos de tu yo, el que se devana entre el dolor de amor y la larga noche del deseo.

Fundente, suspendido, el tintinar del alma podrá sonar entonces y aullar si hace falta, flamear largamente, escalar pináculos y azoteas hasta marcar el arranque, el punto y seguido porque la orquesta sigue tocando y no hay que desperdiciar la música.

No hay que dejar de bailar. "Lo que gira no es el cuerpo, sino el espíritu" dicen los derviches.

Disfruta del son y del viaje.

PRECIOUS: Manual de vida

2010-02-06T23:51:00.001+01:00

Aprendo de ti a mover los labios aunque no me salgan las palabras, a dejar resonar mi alma más allá de las circunstancias, a beberme la vida para que me llene con sus brumas y sus cenizas, su fuego y su luz... No puedo desasirme de tu mirada. Haces trizas tantas cosas dentro de mí. Me llevas hacia la noche pero no escapas de ella. Casi apenas nada te detiene. Y te creces.

Te creces como sólo una mujer sabe hacerlo. Sin aspavientos. Mordiéndote los labios, inflando el buche y sabiendo soñar para inventar caricias que taponen las cicatrices y cubrirlas de verdín del que escala muros y tapias.

Estallamos con tu llanto. Nos colma tu verdad y nos acomete la ternura, el hambre de escuchar a quien tanto tiene que contar.

El acto de escribir ahora se tiñe de tus ganas de manar, de crecer ardida, de caminar por un tiempo claro... En honor a ti.

Ahora que ya no te miramos a Ti.

2010-01-28T12:53:00.005+01:00

Si una palabra mía bastara para sanarte...

2010-01-22T00:00:00.000+01:00

Hoy escribo para ti...

Quisiera arroparte con mi palabra. Desplazarte del lugar en el que estás, como si en un click y arrastro pudiera sacarte de allí, borrar todos los detalles del escenario que te rodea y cambiarlo por un campo de flores, una duna, una cascada o un vergel ...

Te rememoro para así sustituir tu dolor, doblegarlo bajo mi pie, aplastarlo como a incómodo insecto, hacerlo desaparecer. Ojalá pudiera.

Inquieta ante tu ausencia, incómoda, te envío alas, puentes de plata para escapar del enemigo, el que te embiste y te abate, el que no te da tregua, el que quiere secarte. Pero no sabe que tu almacén de vida es inmenso, que te alimentas de mareas y de soles, que sabes precipitarte por las laderas sin desollarte las piernas, que te impulsas cuando caes, que estás acostumbrado a vencer tormentas, a lidiar batallas con dragones de carne y hueso de los que apuntan al corazón, a sobrepasar los límites de la ira, a buscar la belleza tras la nube gris.

Y si tuviera don de lenguas buscaría las letras donde se acumula la fuerza con que la naturaleza sobrepasa cada primavera la estación anterior, la energía que hace brillar a las estrellas más allá del sol, el rincón donde los niños fabrican sus sonrisas y con ellas compondría algo para ti, una salmodia que te acunara con acompañamiento de guitarra, un lied prosaico o una morna...

Si una palabra mía bastara para sanarte...

ALÉJALO

2010-01-18T00:20:00.001+01:00

Aleja ese sentimiento. Mándalo lejos de ti. Tú sabes que te hace daño. Que si dejas que eche raíces, puede pudrirte, despedazar tu isla, el espacio interior que te construyes para poder sobrevivir. Nada alienta más a los malos sentimientos que el dejarlos flotar libres, el observar sin hacer nada.

Si la ira resuella en tu nuca, peregrina busca alojarse en ti, hacerse nódulo, tensar tus cuerdas... ¡Cuidado! Las fosforescencias con las que se adorna serpean dentro y te empujan, te impulsan a romperte. Estás a un paso del basural, de dejarte llevar por la tolvanera de lava en la que beben las pirañas. Si la deflagración se produce, te hundirás.

Si es la tristeza quien avanza secreta, como araña que teje en el rincón su red, es su materia de sombra la que debes ahuyentar, subirte a su grupa para lanzarle el dardo mortal que acabe con su filtración en tí.

El abatimiento baja a veces por tu garganta y se hace río, corriente continua, porque el día hoy pintaba gris y una duda, un escalofrío, una ausencia... provocan ese reguero turbulento que se instala en arterias y poros y que te devora, aliado de los demonios de tus noches insomnes, de los que hincan los dientes afilados en tu costillar y no sueltan. Maullarás entonces para abrir brecha en el vacío, esparcirás pétalos sobre el fondo túrbido para no permitir que te inmovilice.

Corazón de rodio que soporte los ácidos, la morosidad de la existencia de esos momentos en que las áspides desean acanalar tu alma. Doble reserva de energía para cuando no quieres mirar. Tiempo granular, recordatorio sonoro de que todo pasa, también el hoy, también el ahora, troquelado, descuartizado o seductor...

Catalizar sus reflejos es -a veces- la mejor opción para seguir.

BLAGODARIA

2010-01-16T20:02:00.000+01:00

¡De qué curiosa materia están hechas las palabras! ¡Por qué extraños caminos nos llevan, nos acompañan, o nos dejan ensimismados!

Blagodaria es Gracias en búlgaro y este es mi sentimiento hacia la autora de uno de los poemarios que más me ha conmovido en mi vida: "NUNCA" que este fin de semana se presenta en su versión búlgara en Sofía y que aún no se ha editado en español. Ya que su autora, la poeta y traductora Zhivka Baltadzhieva (Mujer sabia, que inquiere, que no se conforma con lo dado, con lo aparente. Inquisidora y palpitante, convulsa, herida pero victoriosa ,"superviviente" como buena búlgara, pero ciudadana universal en el sentido más infinito del término... )me ha permitido degustarlo, dejo aquí una pequeña muestra:

La luz tiene prisa,

siempre tiene prisa.

Por lo cual toma el camino más rápido.
El más corto en vano se estira.

¿Es una onda? ¿O simple partícula
que noquea lo oscuro y la soledad?

La física clásica cree en la realidad de los fenómenos.
La cuántica encuentra que el estado del sistema depende

del observador.

Él

se mira en el espejo.
No consigue reconocerse en la realidad reflejada

y tampoco el estado del sistema cambia
en consecuencia.

La luz tiene prisa.

Los niños de Christine Spengler

2010-01-07T00:41:00.001+01:00

La holgura de los sueños de un niño es infinita. Todo se limpia a su alrededor, incluso en mitad del aguacero. El revuelo que una de sus sonrisas puede provocar es tan rotunda... Y aunque en cada esquina acecha la poquedad de la miseria humana, la aureola de la ilusión que puede caber en el farolillo encendido de sus ojos es dosel bajo el que guarecernos, trampantojo que nos salva o nos enseña a esperar, a seguir creyendo ... a pesar de todo.

Incluso cuando el hombre rompe el orden natural, en las situaciones más extremas, verlos enroscados en sus danzas y en sus juegos- around the roots - hace oscilar al más bravo, turba la lava de su juego feroz.

Y lo vemos en las fotos de Christine.

En sus niños del Ulster que sonríen tras los fusiles como si de ellos solamente pudiera salir un tapón de corcho o una mágica flor;en los que posan con las barricadas de fondo, burlando quizás a la misma señora de la muerte a quien tan bien conocen; en los que andan de puntillas porque la guerra les pisa los talones; en los que crecen en los columpios del sobresalto con el miedo fluyendo por las arterias; en los que usan los tanques como escenario donde representar sus historias para huir de la hecatombe...

"Valor, ternura y saber mirar" son su lema para fotografiar y nos lo muestra en las niñas de Teherán que parecen haberlo visto todo y que ante la cámara, sin moverse siquiera parecen levitar más allá de sus élitros negros, de los muros de su tierra, del cataclismo que enturbia sus pies y el futuro de sus vidas. Y en tantos otros... polvorientos rostros de humillados que saben cómo mutar el gris de sus días. Tienen tanto que decir...

Ninfas de parábola que saben abrirse paso pateando, brazos de hiedra virgen, irisado plumaje. Reyes de las manzanas de caramelo, compinches del alborozo, todos soñadores agolpados tras los aullidos, escalan nuestras entrañas y nos gritan para enseñarnos a gozar, a refrescar nuestro ser sabiendo virar en el momento justo. Sigamos danzando con ellos. Nos llevan de la mano.

Del paso del tiempo, del fin de año, de nosotros...

2009-12-31T19:44:00.000+01:00

No debemos caer en el error de mezclar el tiempo con la forma de contar el tiempo. Si el paso de un día es obvio para cualquiera que observe el cielo, también sabemos que su duración varía a lo largo del año.

El uso del año como medida es muy antiguo cuando ya conociendo un poco más de astronomía observaron que el sol y las estrellas hacen más o menos las mismas cosas cada doce meses lunares( en verdad, somos nosotros los que las hacemos, pero esta manía nuestra del antropocentrismo...)

En Roma, el calendario tenía 10 meses. Entre los chinos cuentan ciclos de 60 años y a cada año le ponen un nombre, que surge de combinar un tallo celeste y una rama terrenal. El calendario islámico cuenta los años tomando como origen la Hégira, la marcha de Mahoma y se basa en los movimientos de la luna. El calendario hebreo combina los movimientos solares y lunares y cuenta los años desde el primer año de la creación del mundo, y así se podría seguir... por lo que "el final" que indica cada Nochevieja es tan relativo como lo queramos tomar.

Recojo los deseos que me llegan de tantos en estos días, los propósitos y anhelos para nuestro nuevo año 2010 que se mezclan con los logros y errores del año que termina y no puedo evitar reflexionar de nuevo sobre la condición humana que sigue equivocándose y soñando...

Cómo explicar la lucha de la rosa

por dejar de existir.

Quién escapó

de la indigente servidumbre

de su deseo.

Quién no capturó un error infinito.

Somos tal como somos.

Mitad magia, mitad desorden.

Mecánica combinatoria

de ángeles carnales.

Fluidos, pieles,

semillas de materia en migración

que celebran

la ceremonia de los sentidos

y los asombros

mientras viven enajenados.

Cuando se levanta la bruma

y vuela la quimera

a veces menguamos, otras ardemos.

Forma parte de nuestra condición.

(regalito anticipado de mi libro "a veces, cuando llueve, nos llega el olor de la sal" que gracias a la generosidad y el buen hacer de Víctor Alija saldrá a la luz -si nada falla- en su editorial LA COMPAÑÍA DE VERSOS ANÓNIMOS dentro de poco.)

Para todos

2009-12-24T00:08:00.000+01:00

El olor de los mazapanes en los soportales de las calles del centro, el tacto de las pieles de los abrigos de las señoras a las que sólo llegaba por la mitad, la oscura identidad de los reyes magos a quienes sólo alcanzaba a ver de lejos en la cabalgata, el crujir de los celofanes en la noche, la pila de christmas en el despacho de mi padre, las mañanas en pijama, los conciertos de año nuevo, el olor del asado...

y el sabor de la inocencia, el olor de la ilusión, filamentos de un alma infantil en fechas como éstas, las de navidad cuando aún algo de magia quedaba por las calles.

Turn out al dolor, a la injusticia, al hambre, al odio, a la violencia, al egoísmo...

¡Mis mejores deseos para todos!

Divenire-diventare...

2009-12-21T23:11:00.001+01:00

Decidida a ser, no sólo hacer, pasar, ver, mirar ...

Algo me invita a mover los huesos -el ánimo estirado- cara al viento, al destino que por aquí llegue, sin esperar ya albas ni horizontes que iluminen el camino.

Pasos frondosos aunque el andar me descarne a veces.

Tormentas y virajes deberé enfrentar, infinitos por delante y nada por detrás o más bien ninguna certeza, pero no importa.

Hecha onda, seguir los mapas ocultos en la tierra. En el lapso del tiempo, el que nos cubre y el que se esconde entre las piedras, ahí echaré raíces que se alarguen hasta la espesura donde el cauce comienza.

Nada se volverá a repetir, únicos sonidos que están por decir, por encontrarse, por construir...

Debo empezar a ser. Mi pie dibuja círculos en el hueco de las sombras y la niña de ayer se acerca a visitarme. Aprenderé a callar para multiplicarme y volveré a compartir la piel de las nubes. Quién me enseñará su secreto.

Me ajusto el vientre, despliego mis venas y te oigo llegar.

Eres yo y no me asusto. Me hago a un lado y te hago un sitio, roce pálido de mí misma, habitante del olvido que se quedó tras la bruma. Lames mis raíces y templas mi voz. Ya no dudaré.

Donde nada...

2009-12-14T00:01:00.000+01:00

Sé que aunque me falte el aire debo seguir.

Aunque me sienta desplomada, sobrepasada a veces, allí mismo debo beber. En el cauce ebrio de impureza, en el asunto banal o en la lección de cada día. Aún cuando no entienda nada. Cuando la calima me robe la cordura y las sombras se me tiren al cuello. Cuando me empeñe en traspasar el aire quieto y sólo me vea cayendo sobre el valle.

Las cosas se rozan unas a otras y en su devenir me hieren porque no me sorprendo, no sé ahora como desplegarme ante el mundo, no encuentro mi sitio en la mesa.

Aturdida, el íntimo aroma de un narciso cualquiera que comienza a abrirse se me hace parábola, victoria del sol sobre el monte, vela que me alumbra el camino, señal de lo posible.

En los posos de esta taza leo modestia. Se aparta el silencio de mi nombre. Sigue fluyendo la noche.

Del círculo vicioso de las palabras

2009-12-12T23:37:00.001+01:00

"Cada palabra sabe algo sobre el círculo vicioso"

Discurso de Herta Müller previo a la entrega del Premio Nobel de Literatura 2009

http://nobelprize.org/nobel_prizes/literature/laureates/2009/muller-lecture_sp.html

Sólo deciros que me ha dejado verdaderamente conmocionada. Quienes escribimos sabemos de la densidad de las palabras, de su "fuerza bruta", pero es tal la intensidad, la fuerza con la que le permiten sobrevolar la realidad que te arrastra.

Mirando a Copenhague

2009-12-08T23:35:00.001+01:00

"El Hombre es el primer animal que ha creado su propio medio, pero irónicamente es el primer animal que se está destruyendo a si mismo. "

Ernesto Sábato (Escritor, ensayista...)

"Del revoltijo, extrae simplicidad. A partir de la discordia, encuentra armonía. En mitad de la dificultad, está la oportunidad."

Albert Einstein (físico)

"Des vélos, pas trop d'autos. Du gazon, pas de béton, des moutons, pas de canons."

Aguigui Mouna

“No necesitas al hombre del tiempo para saber por dónde sopla el viento”.

Bob Dylan, cantautor.

"No heredamos la Tierra de nuestros Padres, la tomamos prestada de nuestros hijos." Proverbio Massai

Continua tú...
El resto lo vamos a escribir entre todos...

El miedo nada vence

2009-12-06T23:23:00.001+01:00

Quien siente la onda densa que le astilla, a quien se le clavan punzantes las agujas del terror, sabe que aunque al sumidero le destinen quien hasta allí le lanza va con él. El espanto se expande como nocivo gas y habrá de llevar desazón a todos. A los que aprendieron a vivir con el horror pegado a las entrañas y a los que rompieron el vaso. La carga será comida común y cada cual tendrá que digerir la suya.

Se amontona a veces el dolor en el pecho, arde la cara y aún así, ensangrentados sabemos que el miedo nada vence, que nadie se escude en hacerlo crecer porque no podrá cambiar la redondez de la tierra, la certeza de quien sabe que siempre hay vida bajo las piedras.

Torpes depredadores, la opacidad de las almas de quienes siempre tienen derecho a ganar será inevitable, pegajosa, lastre irreversible de su deformidad.

No se hizo el hombre para ser usado así.