Dona de sentiments electrònics

PIPILOTTI RIST  en la Fundación Joan Miró-Barcelona (8-7 al 1-11 del 2010)
http://www.fundaciomiro-bcn.org/exposicio.php?idioma=6&exposicio=1959

Vídeo: "Drink my ocean"
http://www.dailymotion.com/video/x2ja0a_pipilotti-rist_creation


O el videoarte al servicio de las emociones.
De cómo reclinar los sentimientos en el fondo del mar, en un lecho de hojas, en el corazón del bosque, en una anémona rumorosa, en un cielo que emerge y que te sumerge... Ahí, siempre ahí, en el filo de la luz, la doble luz, la que sientes en tu vulva alborotada y la que libas bajo las estrellas...
El corazón late despacio sorbiendo el océano, se hace líquido también con puertas de coral por donde gozar el transcurrir del tiempo que allí se hace denso, felizmente denso, visionario, lúdico, informal...
La teva suor fa bona olor... y nos reconcilias con el cuerpo sintiendo el dulce fluir de la sangre, el aire que llena los pulmones y la sensualidad de la vida que te ves correr dentro de ti.
Mujer de lluvia siempre-sabrosa, siempre-fértil... y volvemos al útero que nos vio crecer, y nos paseamos por él, por nuestra protohistoria y ahí ingrávidos, cruzamos de nuevo el túnel, el que nos trajo hasta aquí. Quebrantamos la nada del origen para encontrar el camino de vuelta a casa. Ya nada será igual.
"Nobody loves no one... The world was on fire and no one could save me but you."

"Ghi sult goede gheselscap kiesen"- Elegirás buena compañía

Y se nos llegó el día.

Y quiso tragarse todas las sombras.
Nos pidió cruzar las fronteras
de los miedos
y murmuró su paz entre las llamas.

Y nos hicimos isla,
archipiélago escondido donde
abrir los labios y cerrar los ojos.
Donde alimentar las manos
y avanzar y crujir
y tenernos.

INTIMISSIMI

Te inquietan mis costumbres y mis fetiches.
Mi forma de romper el hielo
De lamerme las heridas
De guardar con cuidado los abrazos
O el que sea capaz de matar más de una mosca.
Que sea siempre ayer cuando me enamoro
Que me guste esperar en las estaciones
Cambiar de idioma o de sitio en el cine
Que no declare mis intenciones
O que tenga mi vida colgando de un aliento.

Sabes que no me cepillo el pelo cien veces
antes de irme a dormir
Que cierro siempre las puertas del armario
Que no temo al espejo que dice la verdad
sólo cuando no me miro en él
Que me gusta quedar conmigo misma
Y que siempre llevo un hechizo humeante en el bolsillo
http://www.bruja-canalla.com/
Y de mi fama de mujer en tránsito
y  de mi carencia de fe en la realidad.

Esto es lo que echan en este canal.
Vigila al mundo
y sigue aquí si quieres.
Yo...
seguiré hablando.

Armónicos

"Todo lo que vibra, suena... pero  una cuerda tensada sobre una buena caja de resonancia, además, suena bien." (En el COSMOCAIXA de Barcelona)

¿Ocurrirá lo mismo con los armónicos del alma?
Y si es así, ¿cómo tensarse adecuadamente?
¿Cómo hacer para resonar?
¿Cómo para vibrar en la misma frecuencia?
No es sólo "pura dinámica de moléculas".
Lo sabes.

De la casa

La caja de recuerdos que es la casa,
-celosa servidora del pasado-
llena de élitros negros
el paso de mi sombra,
ese ser sin corola
en que me he convertido.
 
 
De mi libro "A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL" editado por CVA Ediciones

No preguntarme nada.

NO PREGUNTARME NADA.

HE VISTO QUE LAS COSAS

CUANDO BUSCAN SU CURSO,

ENCUENTRAN SU VACÍO.

Tras las palabras,

sólo silencio.

Sólo la muda música del roce,

del volteo de los labios que se buscan.

Y el escudo de los cabellos

tras los que escondes tu arrobo.

Cada uno lee en el otro

la historia de sus días

y desea tapar los rotos,

cubrir con la saliva de los besos

allí donde la carcoma de la vida

desovó su materia más oscura.

No sólo piel con piel,

no sólo abrazo,

sino rodearse,

contenerse,

parar el borboteo de las heridas,

arrebatados sanarse

y latir en el arrullo

de las manos que se buscan.

*Los versos en mayúscula pertenecen a Poeta en Nueva York de F.G. Lorca

TEDIO

El queso y los suspiros,
el vino,
el miedo bronco,
la creciente luna que se dilata
en el opaco horizonte
del balconcillo.

Cuando los gestos lentos no te amparan,
la soledad se queda
hecha un ovillo
en la esquina de tu sofá,
y de nuevo te mueves
entre la culpa y el hechizo.
Apelas al pasado
atizada por el temblor,
atravesada por las sombras.
En el basural de la angustia
te vuelves espectro de ti.
El incesante y agónico quejido,
-que rebulle en el alma
y por la carne repta-
parásito de tu libertad.

Buscas en tus estambres
la forma de salir
del mortecino lecho,
del silencio enroscado en tu silencio
- el que te acoge entre sus secas mamas-

¡Cómo pronunciar la palabra exacta!
Ya no crees en nada.
El desmoronamiento de tu espacio
pide a gritos un gesto imperceptible,
un ademán humilde
que acabe con el aguacero.
Brindo por ti.

(De  mi libro "A VECES, CUANDO LLUEVE, NOS LLEGA EL OLOR DE LA SAL")
editado por CVA Ediciones