Para los que gustan seguir la estela de los cometas, para los buscadores de estrellas, los montañeros de la luz; los que surcan la virtualidad remansados en la espesura susurrante que acoge sus heridas, los que palpitan frente a sus pérdidas, los moradores del fulgor... Sabéis bien de qué os hablo cuando me arrebato y os recuerdo y os quebráis como una hoja ante un verso o tan sólo una palabra que os estalla y humedece con el manto musgoso de las lágrimas, las que no siempre nos hunden, porque enternecerse es zumbido, pero también levantamiento, emergencia que aguijonea el deseo de ser, de volver a fluir, de no combarse...
Abrir pues vuestra sombra y aspirar reconciliados el aroma de vuestro yo primigenio, el que siempre tuvo el pecho lleno de espumas, de nimbos que revoloteaban con el acorde de un son; el que inventaba voces, el de la sonrisa fetiche, el que dejaba un rastro visible tras los arpegios...
Es hora en punto. Sopla. Ese nimio gesto atravesará las auroras y suspendido puede abrir el tiempo-quimera del aire- y acecharme hasta mi vuelta.
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