Del cuerpo y sus límites

Estuche inacabado -hacedor -espejo de mi yo -barro ponderado o huido peregrino de mis días... A veces, como hoy, te siento perdido de mí, en deuda con mis circunstancias, las que me vacían o me conforman tal como soy. Tus sueños son los míos pero no siempre. Escondes pedernal en la caverna, fuego en las vísceras y sutileza en las costuras. A contrapunto siempre la sangre que te camina. Graciosa propiedad de nadie, para ninguno, para nunca...

Me pierdo en tus nudos y el bastidor entonces se destensa. Trazas y trozos que arropan o engullen según el aire que mastique, según mi galope...

Soberano hoy tú sobre mí, exorbitante en tu quehacer de células en tropel, caníbal de mi pus, allí donde el dolor aguijonea, donde te creas estancia. Sigo las líneas de mi mano para ganarte el pulso y tú succionas. Madriguera, cubil, revoltijo mórbido. Reculando me detengo. Casi apenas nada. Hoy algo me separa de tí.

Tangerine Dream

"Tangerine Dream"

de la banda japonesa DO AS INFINITY

"zawameku machi ga menuri ni tsuite

liyou no nai fuan ga kubi wo motageru..."

(El murmullo de la ciudad se va a dormir

y una ansiedad que no puedo poner en palabras

asoma la cabeza)

"I´m a Shibuya shopping girl...

 Love you all"

(Pero no te quiero a ti.

Todavía no.

Sigue jugando

a la guerra electrónica de tus juegos de rol)

En el Scramble Kousaten los peatones inundan el cruce. Las kogal se agrupan en manadas para ir a comprar. Shibuya 109 es el nuevo mundo. Todo empieza allí. Todo acaba allí.

Me miro mirar y no entiendo. Las ninfas de estuco del shopping mall no tienen luz. No transpiran, no sangran, o es que no sé ver más allá. Lo visible me engaña. Ellas se duelen, sí, aunque no queden esquirlas. Maquilladas -sólo circunstancia de una época en la que la persona se hace máscara- aplacan su sed de ser en los neones publicitarios, en el fosforescente latir de sus melenas, en el rumboso balanceo de las etiquetas que de las ropas cuelgan. Pero el reflejo de sus siluetas en el escaparate gatea hasta mí para enseñarme el gastado sonido de unas risas que no alcanzan a fingir, el impávido don de hacerse invisibles a la fuerza, los maniatados deseos infantiles ocultos en los loose socks, unos guiños-fetiche guardados, muecas de muñeca rota...

She-wolf

She-wolf. Pilar Albarracín. 2006 Artista galardonada con el Premio Iniciarte a la actividad artística 2009

Y seguirá Caperucita su camino abasteciendo los sueños de los que la contemplan azorada, temerosa de sí, con la voz gastada de tanto gritar. Descalza, investida de pudor, con el alma prendida en la sobrefalda. Es pequeña su imagen ¡pero nos dice tanto! Ella quisiera habitar el bosque pero la natura sólo le devuelve dureza -falso rostro de quien tanto puede ofrecer-, nada a lo que agarrarse. Deberá dejarse crecer los márgenes, fabricarse un aliento maduro que la acompañe en los atardeceres cuando las sombras se adueñan de los rostros de quienes contemplan el día que se va llevándose tantos quizás, tantos aún...

Sus miedos adornarán los valles hasta alcanzar formas ignoradas y divisible alumbrará nuevos rumbos hasta leer en los troncos el barullo de la sangre que fondea en los cuerpos que se entregan al deseo sin mesura. Entrará en sus órbitas centelleante, con el ánima germinando en sus pechos y ningún lobo podrá entonces socavar la pradera de sus rizos sueltos, la convulsa expansión de su mirada reciennacida ante el frenético sol, azulando las mariposas su ser abierto...

Las arañas en secreto tejen redes en torno a ella para empastar su luz, para que nada turbe la oquedad de su rostro, el que ahora se agita ronroneante, el que se desploma gozoso o verdeado se dispersa en vuelo, el que nos conquista...

Homenaje

La felicidad es hacer lo que uno cree que debe hacer y hacerlo con gusto.

Francisco Ayala

 

 

La primera parte la tengo clara pero la segunda parte... a veces cuánto me cuesta. Tal vez si llego a los cien aprenderé más, aunque me temo que no sea cuestión de cumplir años.

Me quedaré por tanto, a medio camino de la felicidad.

Del tiempo y sus cauces

No existe el tiempo.

No tenemos tiempo o el tiempo que tenemos a veces no nos basta para vivir lo que queremos.

Quizás todo sea más sencillo.

El tiempo se forma con lo que hacemos, como un guiso al que vamos añadiendo los ingredientes precisos y en el que todo cuenta, incluso la sonrisa que ese día nos hayamos puesto, la pizca de rencor en el aire o el temblor producido por una música que algún día escuchamos y que hoy se repite renovada, implacable, pidiendo su momento para ser, para que dejemos todo y corramos en pos de esa pluma leve en que a veces consisten los recuerdos.

El aquí y ahora se configuran con cada paso, con cada mordida al aire, aunque absortos a veces vayamos de puntillas sin percibir la finitud de las olas, la caricia del paisaje, el batir de alas que nos trae el viento. Y un simple gesto puede redimirnos, salvarnos del furor de las horas que quieren devorarnos, que nos roban la luz, el ser plenos ...

Ya no es posible -se diría- pero esa medida no existe. Aplazado queda el momento de contar, de agarrarse a lo tangible, de tener los pies en la tierra. El hábito de calcular sea abolido; sólo correr en pos de la quimera es válido aún.

Antes de que sea DEMASIADO TARDE.

Detrás de nosotros

Detrás de nosotros, ¿quién va?

Seguirá el destino haciendo guiños a los transeúntes, alertando el ser, vaciando la cápsula del rumor, de ese roce turbulento que hace tremolar las hojas de los álamos y suspendidas las deja como huérfanas.

El frío, la puja del cuerpo por levantarse cuando dañado y doliente ha quedado, la desazón por arrancarse los indicios que te marcan tu brotar de la nada, el desespero carnal de saberse idos antes de empezar… ¿Dónde quedan un segundo después de que todo acabe?

¿Seguirán los puentes tendidos, el universo en expansión rendido a la feroz algarabía de los átomos, tamiz de energía, nube de luz...?

La vida apuesta al rojo y seguimos su camino.

Desvelada

Prefiero estos "desvelos" a celebrar Halloween.





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